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[Cacho_LaGarza]

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[Cacho_LaGarza]

Todos los días de tu vida realizas tareas (como leer este articulo) que solo son posibles gracias a la existencia de los microprocesadores. Estos pequeños chips se han vuelto tan comunes que hemos dejado de notarlos. Presentes en casi todos los aparatos electrónicos de la actualidad, se fabrican de a miles de millones. Y aquí te contamos como.

Cuando los transistores comenzaron a desbancar a los tubos de vacío en la mayoría de los circuitos electrónicos, el material que se empleaba para construirlos era el germanio.

No mucho tiempo después comenzó a utilizarse el silicio, cuyo costo, características y abundancia lo hacían mucho más interesante. El silicio es el elemento mas abundante en la corteza terrestre (27,7%) después del oxigeno.

Su uso en la electrónica se debe a sus características de semiconductor. Esto significa que, dependiendo de que materiales se le agreguen (dopándolo) puede actuar como “conductor” o como un “aislador”.

Durante los últimos 40 años, este modesto material ha sido el motor que impulsa la revolución microelectrónica. Con el silicio se han construido incontables generaciones de circuitos integrados y microprocesadores, cada una reduciendo el tamaño de los transistores que lo componen. Puestos a hablar de tamaños, en la superficie de un glóbulo rojo podríamos acomodar casi 400 transistores. O, ya que estamos, se pueden poner unos 30 millones sobre la cabeza de un alfiler. Es decir, son pequeños de verdad.

Pero ¿Cómo es posible fabricar algo tan pequeño? El proceso de fabricación de un microprocesador es complejísimo, y apasionante. Todo comienza con un buen puñado de arena (compuesta básicamente de silicio), con la que se fabrica un monocristal de unos 20 x 150 centímetros. Para ello, se funde el material en cuestión a alta temperatura (1370º C) y muy lentamente (10 a 40 mm por hora) se va formando el cristal.

De este cristal, de cientos de kilos de peso, se cortan los extremos y la superficie exterior, de forma de obtener un cilindro perfecto. Luego, el cilindro se corta en obleas (wafer) de menos de un milímetro de espesor, utilizando una sierra de diamante. De cada cilindro se obtienen miles de wafers, y de cada oblea se fabricarán varios cientos de microprocesadores.

Estas obleas son pulidas hasta obtener una superficie perfectamente plana, pasan por un proceso llamado “annealing, que consiste en un someterlas a un calentamiento extremo para remover cualquier defecto o impureza que pueda haber llegado a esta instancia. Luego de una supervisión mediante láseres capaz de detectar imperfecciones menores a una milésima de micrón, se recubren con una capa aislante formada por óxido de silicio transferido mediante deposición de vapor.

De aquí en más, comienza el proceso del “dibujado” de los transistores que conformarán a cada microprocesador. A pesar de ser muy complejo y preciso, básicamente consiste en la “impresión” de sucesivas máscaras sobre el wafer, que son endurecidas mediante luz ultravioleta y atacada por ácidos encargados de remover las zonas no cubiertas por la impresión. Salvando las escalas, se trata de un proceso comparable al visto para la fabricación de circuitos impresos.

Cada capa que se “pinta” sobre el wafer permite o bien la eliminación de algunas partes de la superficie, o la preparación para que reciba el aporte de átomos (aluminio o cobre, por ejemplo) destinados a formar parte de los transistores que conformaran el microprocesador.

Dado el pequeñismo tamaño de los transistores “dibujados”, no puede utilizarse luz visible en este proceso. Efectivamente, la longitud de onda de la luz visible (380 a 780 nanómetros) es demasiado grande. Los últimos procesadores de cuatro núcleos de Intel están fabricados con un proceso de 45 nanómetros, empleando una radiación ultravioleta de longitud de onda más pequeña.

Un transistor construido en tecnología de 45 manómetros tiene un ancho equivalente a unos 200 electrones. Eso da una idea de la precisión absoluta que se necesita al momento de aplicar cada una de las mascaras utilizadas durante la fabricación.

Una vez que el wafer ha pasado por todo el proceso litográfico, tiene “grabados” en su superficie varios cientos de microprocesadores, cuya integridad es comprobada antes de cortarlos. Se trata de un proceso obviamente automatizado, y que termina con un wafer que tiene grabados algunas marcas en el lugar que se encuentra algún microprocesador defectuoso.

La mayoría de los errores se dan en los bordes del wafer, dando como resultados chips capaces de funcionar a velocidades menores que los del centro de la oblea. Luego el wafer es cortado y cada chip individualizado. En esta etapa del proceso el microprocesador es una pequeña placa de unos pocos milímetros cuadrados, sin pines ni capsula protectora.

Todo este trabajo sobre las obleas de silicio se realiza en “clean rooms” (ambientes limpios), con sistemas de ventilación y filtrado iónico de precisión, ya una pequeña partícula de polvo puede malograr un procesador. Los trabajadores de estas plantas emplean trajes estériles para evitar que restos de piel, polvo o pelo se desprendan se sus cuerpos.

Cada una de estas plaquitas será dotada de una capsula protectora plástica (en algunos casos pueden ser cerámicas) y conectada a los cientos de pines metálicos que le permitirán interactuar con el mundo exterior. Cada una de estas conexiones se realiza utilizando delgadísimos alambres, generalmente de oro. De ser necesario, la capsula es dotada de un pequeño disipador térmico de metal, que servirá para mejorar la transferencia de calor desde el interior del chip hacia el disipador principal. El resultado final es un microprocesador como el que equipa nuestro ordenador.

Todo el proceso descrito demora dos o tres meses en ser completado, y de cada cristal de silicio extrapuro se obtienen decenas de miles de microprocesadores. La diferencia astronómica entre el costo de la materia prima (básicamente arena) y el producto terminado (microprocesadores de cientos de dólares cada uno) se explica en el costo del proceso y la inversión que representa la construcción de la planta en que se lleva a cabo.


¿Con que se fabrica?

Empecemos por la materia prima, bien, como en casi todo circuito semiconductor el material utilizado es el silicio, que es un elemento muy abundante en la corteza terrestre (el 2º más abundante) y forma parte del carbono, o grupo catorce de la tabla periódica.

¿Dónde se fabrica?

El proceso de fabricación es llevado a cabo en los llamados laboratorios blancos, se los llama así porque el laboratorio debe estar completamente libre de cualquier posible espora de polvo, lo cual podría provocar millones de dólares de pérdidas, pero esto ya lo desarrollare mas adelante. Se estima que una de estas fabricas, pueden llegar a valer algo de 0.2 billones de euros, algo de 200.000.000.000 millones de euros. Por eso mismo son contadas, solo hay una en los EEUU, otra en Alemania, y otra en Japón .

Empecemos con el proceso. Como ya dije anteriormente la materia prima es el silicio en estado puro, el cual se extrae ni mas ni menos que de arena, esta se compacta y se hornea a mas de 300º, formando cilindros, que mas adelante serán cortados en rodajas, dando como resultado los famosos waffers u obleas redondas, de un diámetro aleatorio de 200 o 300 mm.

Luego las obleas se pulen hasta quedar como un espejo y del grosor de menos de 1mm, es vital que la oblea quede perfecta, sin diferencias, manchas, ni brillos.



La primera técnica que vamos a ver es la oxidación, en esta es depositada un capa no conductora de oxido de silicio, llamada dieléctrico, esta se aplica en un horno a 1000º c, junto con oxigeno para provocar la oxidación claro.

Pasemos a la segunda técnica, la fotolitografía.
La fotolitografía es un proceso llevado a cabo mediante el grabado de la oblea por haces de luz, y una resina especial que es fotosensible, osea que reacciona con la luz.
Cronológicamente:
1-Se deposita la resina sobre la oblea.
2-Se hornea para fijar la capa de resina.
3-Se utiliza una mascara como patrón para imprimir, como si tomáramos sol con la remera puesta, nos quedaría todo bronceado, menos la parte de la remera.
4-Se produce la reacción de la resina mediante la luz.
5-Se hornea nuevamente
6-se quitan los restos de las resinas con ácido nítrico.


Durante la fotolitografía se producen transistores, estos son dispositivos semiconductores que tienen la capacidad de “jugar” con las corrientes, cumpliendo funciones de amplificador, oscilador, conmutador o rectificador.


Estos se forman a través de un complicado proceso químico que no voy a explicar en esta guía para no confundir tanto la comprensión.

La razón por la cual al principio de esta guía mencione que las salas blancas debían estar totalmente limpias, es porque una mínima espora de polvo puede arruinar todo el proceso, así como también la filtración de luz, la luz empleada en estas salas, así como las de los laboratorios fotográficos es roja, en estas debe ser amarilla.

Una vez concluida la fotolitografía, los microprocesadores son cortados, obteniendo su forma redonda, desechando los bordes, ustedes dirán, ¿porque no las hacen cuadradas las obleas?, la razón es que haciéndolas redondas se obtienen obleas mas uniformes y prolijas.

Con el avance de la longitud de honda de las luces, cada vez es más fácil dibujar mas transistores en un mismo espacio, lo que lleva a que entren mas procesadores en cada waffle y abaratar costos de producción, como también los micros serán mas eficientes energéticamente, y en temperatura, de ahí el termino que se utiliza cuando se habla del proceso de fabricación de 0.40 micras por ej. Seria el espacio que existe entre dos canales de comunicación entre transistores (punto medio).

Luego para finalizar el proceso, el núcleo es encapsulado, con un material aislante y termodisipador.

Comienzan las pruebas de resistencia y estabilidad. Es una parte muy interesante.
Legados a esta etapa aunque muchos no lo crean, montones de micros son desechados por fallas en cualquiera de los procesos anteriores.

banco de pruebas

Utilizare un ejemplo: AMD fabrica una oblea de athlon 1.9 ghz, pero después de las pruebas y tests de estabilidad descubren que solo el 50% logra llegar estable a los 1.9 ghz, entonces prueban su limite de clocks, supongamos que llegan a 1.7 ghz estables. Entonces esos micros serán vendidos como athlon 1.7 ghz.

Entonces concluimos que todos los micros de una determinada arquitectura son hijos de una sola madre, algunos han sido mejor fabricados y otros no tanto, esa es la diferencia.
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Poop.

[sokoban]

(La primera y última pieza de periodismo investigativo que pienso hacer)



Primeras impresiones. Odio admitirlo pero importan.

Cuando conocí a mi profesora de historia en mi cuarto año de secundaria pude oler su aliento alcohólico 7 minutos antes de que cruzase la puerta del aula de clases. En la séptima hora del séptimo día del séptimo mes de ese año la ante-mencionada docente fue descubierta en la entrada de su casa ahogada en su propio vómito. Todos exoneramos historia ese año.

En el momento en que me presentaron al cirujano que operaría mi hombro y estreché su "mano", pude jurar que mi mano derecha estaba sosteniendo la extremidad inferior amputada de un pingüino de Humboldt. Cuando abrí mi mano y vi que el encargado en jefe de jugar "Operation" con mi cuerpo había nacido con una mano equipada con solo tres dedos regordetes unidos por una membrana de piel, rogué al amo de los infiernos que este engendro con bata blanca fuese zurdo. Al año siguiente en medio de un pogo en un concierto homenaje a Nirvana descubrí que el Señor de la oscuridad no responde a súplicas mariconas. También descubrí que el piso de "BJ" tiene más gusto a sangre que a orina.




Una tarde decidí ir a ver una película en una de las salas de cine que frecuentaba sobre la avenida 18 de Julio. Lugares a los que solía ir desde que tenía memoria. Santuarios de sanidad en este páramo cultural donde día a día agonizo.

Uno a uno recorrí los lugares. En todos ellos el mismo resultado. Locales cerrados por remodelación con carteles en los que simplemente se leía: "Iglesia Universal del Reino de dios -- próximamente".

"...en una sala de cine cercana a UD." en mi mente completé la frase y al instante me di cuenta de lo aterradoramente verdadera que era.

Ese fue mi primer encuentro con los Universales. El equivalente a recibir una patada en la ingle de parte de un completo desconocido sin haber cruzado palabra alguna antes, durante, ni después del genitalmente nocivo encuentro.

Fue mi error haberme retirado en aquel momento sin al menos vandalizado el lugar como forma de protesta ante tal ultraje. Fue su error haberse metido con la programación nocturna de los canales de televisión varios meses después. Pues a partir de ese momento en adelante este asunto se volvió personal.



Recuerdo vívidamente bien las reacciones de aquellos que vieron la primera transmisión…


“Creo que la televisión está rota.”

“¿A cuál te estás refiriendo?”

“A todo el maldito medio de comunicación masiva.”

“¿Lo decís por lo de ayer de noche?”

“Por supuesto que me refiero a ese atentado contra el buen gusto.”

“Yo aún no sacaría conclusiones apresuradas. Tal vez tan solo fue una falla en el satélite que por error captó ‘TV Globo’ o alguna otra basura de esa índole.”

“Me pareció una falla técnica espeluznantemente prolija para mi gusto.”

“No nos desesperemos aún. Si esta noche pasa lo mismo llamamos a la emisora para que tomen las medidas pertinentes al caso.”

“¿Y si no es un error?”

“Fundamos una página de Internet y le ponemos diosnoslibre.com.”


[Aclaro que esta no es la historia de cómo se forma esta página. Tan solo es el diálogo que acuñó el nombre del dominio que más tarde terminó siendo usurpado por los padres fundadores de este mal logrado portal.]




Era la máxima bofetada en el rostro. Luego de años de rogar por la existencia de algo decente que ver durante las noches y madrugadas en televisión abierta ésta era la respuesta del stablishment televisivo.

Un grupo de evangelistas de la peor calaña posible había tomado por asalto las ondas de transmisión. Originados en ese territorio maldito que aparece en el mapa como un gigantesco tumor sobre nuestro planeta (me refiero por supuesto a la abominable nación conocida como Brazil) y apestando a estafadores más de lo habitual entre los de su clase.

Sin darnos cuenta habíamos sido invadidos por predicadores de la palabra del dios de los judeo-cristianos como una forma de resolver los problemas que aquejaban a las masas zoperutanas en los tiempos que corrían. Claro que a diferencia del resto de las iglesias organizadas estos tipos no parecían tener ninguna intención de disimular el hecho que te estaban afanando abiertamente en el proceso.

Es cierto que la nación estaba resentida luego de una crisis económica que amenazó con destruir las mismísimas bases que sostenían en pie a esta estupidizada sociedad. También es cierto que si no fuese por la forma en que el valor dólar se fue al demonio en esos meses yo aún sería un puto peatón. En mi libro solo con esas dos cosas este hito histórico nacional se lleva una muy buena calificación de mi parte. El resto de los homínidos parasíticos que habitan estas tierras sin embargo, no vieron con tanto optimismo esta anomalía en el sistema financiero y decidieron volver al oscurantismo.

Creo que es algo propio de los grupos humanos que no demuestran problema alguno en multiplicarse y mantener un estado de relativa estabilidad, al mismo tiempo que parecen patológicamente incapaces de desarrollar un mínimo aceptable de sentido común o inteligencia colectiva; a la primera señal de problemas… recurren a la magia. Ya sea como respuesta o chivo expiatorio, los resultados varían poco.

¿Problemas con las cosechas?

Una bruja es la causante.

Quemen a todo el que se vea sospechoso hasta que vuelvan las lluvias o quede tan poca gente con vida que el suministro de comida sea suficiente para todos. Lo que suceda primero.

¿Comerciantes musulmanes dominan el mercado?

El poder de dios os salvará.

Organicen un par de cruzadas contra esos infieles en su nombre hasta que recuerden porque el papa usa el sombrero más grande y puntiagudo de todos. Y de paso recuperen Jerusalén ya que están en el vecindario.

¿Sus ahorros de toda la vida desaparecen y el mercado laboral atraviesa una recesión?

Fuerzas demoníacas están en acción. Probablemente invocadas por una bruja.

Quemar gente está mal visto en esta época así que van a tener que conformarse con la siguiente mejor opción.

Lleven a la herética hechicera a un estudio de televisión. Háganle una entrevista en la que admita lo que hizo. Contraten a un par de actores mal pagos para hacer una reconstrucción de ese atentado contra el bien común. Y cierren el bloque diciéndoles a todos aquellos cristianos temerosos de dios que están mirando el programa, que su única fuente de salvación es esto:







Una barra de jabón energizada con el poder del espíritu santo.

…

En todos mis años como tele-vidente jamás tuve una reacción tan viseral o enfermiza frente a un programa como la que sufrí esa noche. Una mezcla de descreimiento, risa, llanto, ira, culpa, dolor, grotkal… creo que en algún momento mi sistema nervioso central comenzó a inventar nuevas emociones solo para jugar conmigo.

Me quedé paralizado frente al monitor tratando de no tener una embolia por la sobrecarga de posibles reacciones que mi estupefacta psiquis analizaba ante tal estímulo audio-visual. Era como estar en el set de filmación de “Batman III” y descubrir que soy Joel Shumascher. No atravesé algo parecido por un largo tiempo. Irónicamente la vez en que me reencontré con este fenómeno mental fue viendo televisión, el día que estrenaron “Tele-Chat”.


Nadie entendía nada. Era como un infomercial barato que duraba 3 horas y media publicitando al poder del señor como respuesta a todas las mierdas que podrían salir mal en tu vida. Creo que en los primeros programas incluso aparecía un gráfico en la parte inferior de la pantalla con la leyenda: “Garantía no válida en el estado de Nevada”. Lo peor de todo esto eran las tomas que mostraban las ex-salas de cine, ahora transformadas en salas de culto, completamente atestadas de feligreses.

Una cosa es ofertar fetos abortados por televisión, otra muy diferente es que tengas que detener con una escopeta a una multitud de compradores que harían lo que sea por conseguir uno de esos pequeños pedazos de carne muerta no-nata.

Algunos elevaron la hipótesis de que las imágenes en pantalla podrían no haber sido 100% fieles a la realidad, pero rápidamente fueron refutadas ante el hecho de que ya más de uno había presenciado con sus propios ojos las manadas de gente entrando a las instalaciones donde se llevaban a cabo dichas perversas reuniones de exaltación a la imbecilidad.


¿Cómo rayos lo hacían? ¿Cómo conseguían que toneladas de cretinos inundasen esos locales semana tras semana buscando una respuesta a sus pobres excusas de vida y se fuesen de allí con un par de barras de jabón bajo el brazo para volver a la semana siguiente a repetir el proceso?

¿Era el común denominador de la sociedad verdaderamente tan estúpido como para dejarse robar sus últimos centavos tan fácilmente? ¿Y de cuántos centavos estamos hablando en concreto? Porque no era necesario tener un premio Nobel en economía para darse cuenta que cifras de dinero obscenas estaban cambiando de manos tras bastidores.

Todos estaban frustrados. Todos consideraron desquitarse con el primer representante del clero que cruzase su camino. Algunos lo hicieron y pasaron la noche en la comisaría por ello. Eventualmente todos dejaron el asunto atrás. Bueno, casi todos.


No pasó mucho tiempo para que las pesadillas dieran inicio.

Imágenes de un mundo poblado por zombis y gobernado por grandes sanguijuelas usando trajes de dos piezas.

Escenas mostrando palomas blancas comiendo a picotazos corazones humanos; sus alas manchadas de sangre y sus ojos muertos, inexpresivos, calculadores, metódicos.

Secuencias mostrando decenas de miles de pequeños Lemmings saltando al vacío desde un acantilado; directamente frente a ellos, del otro lado del cañón, una marquesina con un gran letrero de neón enseñando el siguiente mensaje: “La salvación está aquí.”.

Visiones de vapor, mucho vapor. Mi visión está limitada pero se que estoy en una pequeña habitación. Estiro mis brazos para ubicarme y descubro que las paredes están cubiertas de azulejos.

Estoy en un baño.

Avanzo a través de la densa neblina y veo una silueta tras la mampara de la ducha. Continúo avanzando en silencio hasta que desde dentro de la ducha un pequeño objeto sale volando en dirección a mí. Describe un arco en el aire, cae al piso y termina deslizándose hasta mis pies.

Es un jabón de la descarga.

Escucho la mampara deslizarse y levanto mi mirada. "Alcanzáme el jabón, petardo."

"¡Cacho, sal de mi baño!"

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Ésta es la parte en la que usualmente me despierto cubierto por sudor frío, gritando y sosteniendo la sierra de cadena que guardo bajo mi almohada. No hace falta decir que por el resto del mes no pegaba un ojo o me daba una ducha desarmado.

Mientras que mi rutina nocturna varió poco en los años siguientes, la organización causante de mi estado no hizo otra cosa más que aumentar en tamaño y nocividad. Justo como un hongo gigante que se alimenta de la desesperación humana y habla portuñol cerrado.

Por demasiado tiempo permanecí impasible ante su vejatoria influencia en mi vida. Invirtiendo mi tiempo en planear la manera de llegar al fondo de todo este asunto. Llegado el inicio de la tercera parte del año 2007 me embarqué en una misión para recobrar mi sanidad mental. Esta es la historia de cómo durante ese proceso entré en un mundo de locura del cual me duele admitirlo pero probablemente jamás logre escapar.






Culminará...

(Mañana)
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"Le doy un mal nombre a muchas cosas."

[Rod F]

[Andrepe]

En diciembre de 1978 hice el amor con una muchacha punk. Decir "hice el amor" es un decir, porque el amor ya estaba hecho antes de mi llegada a Londres y aquello que ella y yo hicimos, ese montón de cosas que "hicimos" ella y yo, no eran el amor y ni siquiera –me atrevería hoy a demostrarlo–, eran un amor: eran eso y sólo eso eran. Lo que interesa en esta historia es que la muchacha punk y yo nos "acostamos juntos".

Otro decir, porque todo habría sido igual si no hubiésemos renunciado a nuestra posición bípeda, –integrando eso (¿el amor?) al hábitat de los sueños: la horizontal, la oscuridad del cuarto, la oscuridad del interior de nuestros cuerpos; eso.

Primera decepción del lector: en este relato soy varón. Conocí a la muchacha frente a una vidriera de Marble Arch. Eran las diez y treinta, el frío calaba los huesos, había terminado el cine, ni un alma por las calles. La muchacha era rubia: no vi su cara entonces. Estaba ella con otras dos muchachas punk. La mía, la rubia, era flacucha y se movía con gracia, a pesar de su atuendo punk y de cierto despliegue punk de gestos nítidamente punk. El frío calaba los huesos, creo haberlo contado. Marcaban dos o tres grados bajo cero y el helado viento del norte arañaba la cara en Oxford Street y en Regent Street. Les cuatro –yo y aquellas tres muchachas punk mirábamos esa misma vidriera de Selfridges . En el ambiente cálido que prometía el interior de la tienda, una computadora jugaba sola al ajedrez. Un cartel anunciaba las características y el precio de la máquina: 1.856 libras. Ganaban blancas, el costado derecho de la máquina. Las negras habían perdido iniciativa, su defensa estaba liquidada y acusaban la desventaja de un peón central.

Blancas venían atacando con una cuña de peones que protegía su dama, repatingada en cuatro torre rey. Cuando las tres muchachas se acercaron era turno de negras. Negras dudaron quince según dos o tal vez más; era la movida l16 ó l18, y los mirones –nadie a esas horas, por el frío–, habrían podido recomponer la partida porque una pequeña impresora venía reproduciendo el juego en código de ajedrez, y un gráfico, que la máquina componía en su pantalla en un par de segundos, mostraba la imagen del tablero en cada fase previa del desenvolvimiento estratégico del juego. Las muchachas hablaron un slang que no entendí, se rieron, y sin prestarme la menor atención siguieron su camino hacia el oeste, hacia Regent Street. A esas horas, uno podía mirar todo a lo largo de la ciudad arrasada por el frío sin notar casi presencia humana, salvo las tres muchachas yéndose.

Cerca de Selfridges alguien debía esperar un ómnibus, porque una sombra se coló en la garita colorada de esperar ómnibus y algún aliento había nublado los cristales. Quizás el humano se hallase contra el vidrio, frotándose las manos, escribiendo su nombre, –garabateando un corazón o el emblema de su equipo de fútbol; quizá no.

Confirmé su existencia poco después, cuando un ómnibus rumbo a Kings Road se detuvo y alguien subió. Al pasar frente a nuestra vidriera, semivacío, pude ver que la sombra de la garita se había convertido en una mujer viejísima, harapienta, que negociaba su boleto.

Pocos autos pasaban. La mayoría taxis, a la caza de un pasajero, calefaccionados, lentos, diesel, libres. Pocos autos particulares pasaban; Daimlers, Jaguars, Bentleys. En sus asientos delanteros conducían hombres graves, maduros, sensibles a las intermitentes señales de tránsito.

A sus izquierdas, mujeres ancestrales, maquilladas de party o de ópera, parecían supervisarlos. Un Rolls paró frente a mi vidriero de Selfridges y el conductor hechó un vistazo a la computadora, (ensayaba la jugada 127, turno de blancas), y dijo algo a su mujer, una canosa de perfil agrio y aros de brillantes. No pude oírlo: las ventanillas de cristal antibalas de estos autos componen un espacio hermético, casi masónico: insondable.

Poco después el Rolls se alejó tal como había llegado y en la esquina de Glowcester Street vaciló ante el semáforo, como si coqueteara con la luz verde que recién se prendía. Primera decepción del narrador: la computadora decretó tablas en la movida 147. Si yo fuese blancas, cambiando caballo por torre y amenazando jaque en descubierto, reclamaría a negras una permuta de damas favorable, dada mi ventaja de peones y mi óptima situación posicional. Me fui con rabia: había dormido toda la tarde de aquel viernes y era temprano para meterme en el hotel.

El frío calaba los huesos. Traía bajo los jeans un polar–suit inglés que había comprado para un amigo que navega a vela en Puerto Belgrano y decidí estrenarlo aquella noche para ponerlo a prueba contra el frío atroz que anunciaba la BBC.

Sentía el cuerpo abrigado, pero la boca y la nariz me dolían de frío. Las manos, en los hondos bolsillos de la campera de duvet, temían tanto un encuentro con el aire helado que me obligaron a resistir a la feroz jauría de ganas de fumar, que aullaba y se agitaba detrás de la garganta, en mi interior. En mi exterior, las orejas estaban desapareciendo: tarde o temprano serían muñones, o sabañones, si no las defendía; intenté guarecerlas con las solapas de mi campera. Sin manos, llevaba las puntitas de las solapas entre los dientes y así, mordiente y frío, entré a un taxi que olía a combustible diesel y a sudor de chofer, y una vez instalado en el goce de aquel tufo tibión, nombré una esquina del Soho y prendí un cigarrillo.

Afuera, nadie. El frío calaba los huesos. El inglés, adelante, manejando, era una estatua llena de olor y sueño. Antes de bajar, verifiqué que hubiesen taxis por la zona; vi varios. Pagué con un papel y sólo después de recibir el cambio abrí mi puerta. El aire frío me ametralló la cara y la papada se me heló, pues las solapas, chorreadas de saliva, habían depositado sobre mi piel una leve película de baba, que ahora me hería con sus globitos quebradizos de escarcha.

Vi poca gente en el barrio chino de Londres: como siempre, algunos árabes y africanos salían rebotando de los tugurios porno. En una esquina, un grupo de hombres –obreros, pinches de vigilancia, tal vez algunos desgraciados sin hogar se ilusionaban alrededor de un fueguito de leñas y papeles improvisado por un negro del kiosco de diarios. Caminé las tres o cuatro cuadras del barrio que sé reconocer y como no encontré dónde meterme, en la esquina de Charing Cross abrí la puerta trasera izquierda de un taxi verde, subí, di el nombre de mi hotel, y decidí que esa noche comería en mi cuarto una hamburguesa muy condimentada y una ensalada bien salada para fortalecer la sed que tanto se merece la cerveza de Irlanda. ¡Lástima que la televisión termine tan temprano en Londres! Miré el reloj: eran las once; quedaba apenas media hora de excelente programación británica.

Conté del frío, conté del polar–suit. Ahora voy á contar de mí: el frío, que calaba los huesos, desalentaba a cualquier habitante y a cualquier visitante de la antigua ciudad, pues era un frío de lontananza inglesa, un frío hecho de tiempo y de distancia y –¿por qué no?– hecho también de más frío y de miedo, y era un frío ártico y masivo, resultante de la ola polar que venía siendo anunciada y promovida durante días en infinitos cortes informativos de la radio y la televisión. En efecto, la radio y la televisión, los diarios y las revistas y la gente, los empleados y los vendedores, los chicos del hotel y las señoras que uno conoce comprando discos –todos no hablaban sino de la ola de frío y de la asombrosa intensidad que había alcanzado la promoción de la ola de frío que calaba los huesos.

Yo soy friolento, normalmente friolento, pero jamás he sido tan friolento como para ignorar que la campaña sobre el frío nos venía helando tanto, o más aún, que la propia ola de frío que estaba derramándose sobre la semiobsoleta capital.

Pero yo estaba ya en la calle, no tenía ganas de volver a mi hotel y necesitaba estar en un lugar que no fuese mi cuarto, protegido del frío y protegido cuidadosamente de cualquier referencia al frío. Entonces vi, dos cuadras antes del hotel, un local que días atrás me había llamado la atención. Era una pizzería llamada The Lulu, que no existía en oportunidad de mi último viaje.

Yo recordaba bien aquel lugar porque había sido la oficina de turismo de Rumania en la que alguna vez hice unos trámites para mis clientes italianos.

Desde el taxi leí el cartel que probaba que el boliche permanecía abierto, vi clientes comiendo, noté que la decoración era mediocre pero honesta, y de las mesas y las sillas de mimbre blanco induje una noción de limpieza prometedora.

Golpeé los vidrios del chofer, pagué 60 pence, bajé del auto y me metí en la pizzería.

Era una pizzería de españoles, con mozos españoles, patrones españoles y clientes españoles que se conocían entre sí, pues se gritaban –en español–, de mesa a mesa, opiniones españolas, y frases españolas. Me prometí no entrar en ese juego y en mi mejor inglés pedí una pizza de espinaca y una botella chica de vino Chianti. El mozo, si ya había padecido un plazo razonable de exilio en Londres, me habrá supuesto un viajero del continente, o un nativo de una colonia marginal del Commonwealth, tal vez un malvinero.

Yo traía en el bolsillo de la campera la edición aérea del diario La Nación, pero evité mostrarla para no delatar mi carácter hispano–parlante. El Chianti –embotellado en Argelia era delicioso: entre él y el aire tibio del local se estableció una afinidad que en tres minutos me redimió del frío.

Pero la pizza era mediocre, dura y desabrida. La mastiqué feliz, igual, leyendo mis recortes del Financial Times y la revista de turismo que dan en el hotel. Tuve más hambre y pedí otra pizza, reclamando que le echasen más sal. Esta segunda pizza fue mejor, pero el mozo me había mirado mal, tal vez porque me descubrió estudiando sus movimientos, perplejo a causa de la semejanza que puede postularse en un relato entre un mozo español de pizzería inglesa, y cualquier otro mozo español de pizzería de París, o de Rosario. He elegido Rosario para no citar tanto a Buenos Aires. Querido.

Masqué la pizza número dos analizando la evolución de los mercados de metales en la última quincena; un disparate. Los precios que la URSS y los nuevos ricos petroleros seguían inflando con su descabellada política de compras no auguraban nada bueno para Europa Occidental. Entonces aparecieron las tres muchachas punk. Eran las mismas tres que había visto en Selfridges. La mía eligió la peor mesa junto a la ventana; sus amigotas la siguieron. La gorda, con sus pelos teñidos color zanahoria, se ubicó mirando hacia mi mesa. La otra, de estatura muy baja y con cara de sapo, tenía pelos teñidos de verde y en la solapa del gabán traía un pájaro embalsamado que pensé que debía ser un ruiseñor. Me repugnó. Por fortuna, la fea con pájaro y cara de sapo se colocó mirando hacia la calle, mostrándome tan solo la superficie opaca de la espalda del grasiento gabán. La mía, la rubia, se posó en su sillita de mimbre mirando un poco hacia la gorda, un poco hacia la calle: yo sólo podía ver su perfil mientras comía mi pizza y procuraba imaginar cómo sería un ruiseñor.

Un ruiseñor: recordé aquel soneto de Banchs.

El otro tipo también decía llamarse Banchs y era teniente de corbeta o fragata. Era diciembre; lo había cruzado muchas veces durante el año que estaba terminando. Esa misma mañana, mientras tomaba mi café, se había acercado a hablarme de no sé qué inauguración de pintores, y yo le mencioné al poeta, y él, que se llamaba Banchs juró que oía nombrar al tal Enrique Banchs por primera vez en su vida. Entonces comprendí por qué el teniente desconocía la existencia de los polar–suit (al ver mi paquetito con el Helly Hansen, se había asombrado) y también entendí por qué recorría Europa derrochando sus dólares, tratando de caerle simpático a todos los residentes argentinos y buscando colarse en toda fiesta en la que hubiese latinoamericanos. Fumaba Gitanes también en esto se parecía al Nono.

Jamás vi un ruiseñor. Estaba por terminar la pizza y desde atrás me vino un vaho de musk.

Miré. La más fea de las gallegas de la mesa del fondo estaba sentándose. Vendría del baño; habría rociado todo su horrible cuerpo con un vaporizador de Chanel, de Patou, o de –alguna marquita de esas que ahora le agregan musk a todos sus perfumes. ¿Cómo sería el olor de mi muchacha punk? Yo mismo, como el tal Banchs, me había condenado a averiguar y averiguar; faltaba bien poco para finiquitar la pizza y el asuntito de las cotizaciones de metales. Pero algo sucedía fuera de mi cabeza.

Los dueños, los mozos y los otros parroquianos, en su totalidad o en su mayoría españoles, me miraban. Yo era el único testigo de lo que estaban viendo y eso debió aumentar mi valor para ellos.

Tres punks habían entrado al local, yo era el único no español capaz de atestiguar que eso ocurría, que no las habían llamado, que ellos no eran punk y que no había allí otro punk salvo las tres muchachas punk y que ningún punk había pisado ese local desde hacía por lo menos un cuarto de hora. Sólo yo estaba para testimoniar que la mala pizza y el excelente vino del local no eran desde ningún punto de vista algo que pudiera considerarse punk. Por eso me miraban, para eso parecían necesitarme aquella vez.

Trabado para mirar a mi muchacha –pues la forma de la de pájaro embalsamado y cara de sapo la tapaba cada vez más– me concentré sobre mi pizza y mi lectura desatendiendo las miradas cómplices de tantos españoles. Al terminar la pizza y la lectura, pedí la cuenta, me fui al baño a pishar y a lavarme las inanes y allí me hice una larga friega con agua calentísima de la canilla. Desde el espejo, nitré contento cómo subían los tonos rosados de los cachetes y la frente reales. Habían vuelto a nacer mis orejas; fui feliz.

Al volver, un rodeo injustificable me permitió rozar la mesa de las muchachas y contemplar mejor a la mía: tenía hermosos ojos celestes casi transparentes y el ensamble de rasgos que más irte gusta, esos que se suelen llamar "aristocráticos", porque los aristócratas buscan incorporarlos a su progenie, tomándolos de miembros de la plebe con la secreta finalidad de mejorar o refinar su capital genético hereditario. ¡Florecillas silvestres! ¡Cenicientas de las masas que engullirán los insaciables cromosomas del señor! ¡Se inicia en vuestros óvulos un viaje ala porvenir soñado en lo más íntimo del programa genético del amo). Es sabido, en épocas de cambio, lo mejor del patrimonio fisiognómico heredable (esas pieles delicadas, esos ojos transparentes, esas narices de rasgos exactos "cinceladas" bajo sedosos párpados y justo encima de labios y de encías y puntitas de lengua cuyo carmín perfecto titila por el inundo proclamando la belleza interior del cuerpo aristocrático) se suele resignar a cambio de un campo en Marruecos()s, la mayoría accionaria del Nuevo Banco tal, una Acción heroica en la guerra pasada o un Premio Nacional de Medicina, y así brotan narices chatas, ojos chicos, bocas chirlonas y pieles chagrinadas en los cuerpitos de las recientes crías de la mejor aristocracia, obligando a las familias aristocráticas o recurrir a las malas familias de la plebe en busca de buena sangre piara corregir los rasgos y restablecer el equilibrio estético de las generaciones que catapultarán sus apellidos y un poco de ellas mismas, a vaya a saber uno dónde en algún improbable siglo del porvenir.

La chica me gustó. Vestía un traje de hombre holgado, tres o más números mayor que su talle.

De altura normal, no pesaría más de 44 kilos. su piel tan suave (algo de ella me recordó a Grace Kelly, algo de ella me recordó a Catherine Deneuve) era más que atractiva para mí. Calzaba botitas de astrakán perfectas, en contraste con la rasposa confección de su traje de lana. Una camisa de cuello Oxford se le abría a la altura del busto mostrando algo que creí su piel y comprobé después que era tina campera de gimnasta. Ella, a mí, ni me miró.

Pero en cambio, su amiga, la más gorda, la del pelo teñido color naranja, venía emitiendo una onda asaz provocativa. No quise sugerir sexual: provocativo, como buscando riña, como buscando o planificando un ataque verbal, como buscando tina humillación, como ella misma habría mirado a un oficial de la policía inglesa. Así mirábame la gorda de pelo zanahoria. La mía, en cambio no me mira ha. Pero. . .

Tampoco miraba a sus acompañantes. Miraba hacia la calle vacía de transeúntes, con las pupilas extraviadas en el paso del viento. Así me dije: "se pierde su mirada pincelando el frío viento de Oxford Street". Era etérea. Esa nota, lo etéreo, es la que mejor habría definido a mi muchacha para mí, de no mediar aquellas actitudes punk y los detalles punk, que lucía, punk, como al descuido, negligentemente punk, ella. Por ejemplo: fumaba cigarrillos de hoja; los tomaba con el gesto exultante de un europeo meridional, pitaba fuerte el humo y lo tiraba insidiosamente contra el cristal de la vidriera. Al pasar por su mesa había visto en sus manos una mancha amarilla, azafranada, de alquitrán de tabaco. ¡Y jamás vi manitas sucias de alquitrán de tabaco como las de mi muchachita punk! El índice, el mayor y el anular de su derecha, desde las uñas hasta los nudillos, estaban embebidos de ese amarillo intenso que sólo puede conseguir algún gran fumador para la primer falange del dedo índice, tras años de fumar y fumar evitando lavados. Me impresionó. Pero era hermosa, tenía algo de Catherine Deneuve y algo de Isabelle Adjani que en aquel momento no pude definir: me estaba confundiendo. Pagué la cuenta, eché las rémoras de mi botella de Chianti en la copa verde del restaurante, y copa en mano –so british–, como si fuese un parroquiano de algún pub confianzudo, me apersoné a la mesa de las muchachas punk asumiendo los riesgos. Antes de partir había calculado mi chance: una en cinco, una en diez en el peor de los casos; se justificaba. voy a contarlo en español: –¿Puedo yo sentarme? Las tres punk se miraron. La gorda punk acariciaba su victoria: debió creer que yo bajaba a reclamar explicaciones por sus miradas punk provocativas. Para evitar un rápido rechazo me senté sin esperar respuestas. Para evitar desanimarme eché un trago de vino a mi garguero. Para evitar impresionarme miré hacia arriba, expulsando de mi campo visual al pajarito embalsamado. La gorda reía. La punk mía miró a la del pelo verde, miró a la gorda, sopló el humo de su cigarro contra la nada, no me miró, y sin mirarme tomó un sorbito de aquella mezcla de Coca Cola y Chianti que estuvo preparando en la página anterior, pero que yo, con esta prisa por escribirla, había olvidado registrar. Habló la punk con pájaro, la

: –¿Qué usted quiere? –Nada, sentarme... Estar aquí como una sustancia de hecho... –dije en cachuzo inglés.

Sin duda mi acento raro acicateó los deseos de saber de la gorda: –¿Dónde viene usted de...? –ladró.

La pregunta era fuerte, agresiva, despectiva.

–De Sudamérica... Brasil y Argentina –dije, para ahorrarles una agobiante explicación que llenaría el relato de lugares comunes. Me preguntaba si era inglés: se asombraba "¿Cómo puede venir uno de Brasil y Argentina sin ser británico?", imaginé que habría imaginado ella.

¿Sería un inglés? –No. Soy sudamericano, lamentado –dije.

–Gran campo Sudamérica –se ensañaba la gorda.

–Sí: lejos. Así, lejos. Regresaré mes próximo –le respondí.

–Oh sí... Yo veo dijo la gorda mirando fijo a la cara de sapo que hamacó su cabeza como si confirmase la más elaborada teoría del universo. Entonces habló por vez primera y sólo para mí mi Muchacha Punk. Tenía voz deliciosa y tímbrica en este párrafo: –¿Qué usted hace aquí? ––quiso saber su melodía verbal.

–Nada, paseo –dije, y recordé un modelo que siempre marchó bien con beatniks y con hippys y que pensé que podía funcionar con punks. Lo puse a prueba: ––Yo disfruto conocer gente y entonces viajo... Conocer gente, ¿Me entiende?... Viajar... Conocer... ¡Gente!.. ¿Eh.? ¡Ah..! ¡Así..! ¡Gente..!

Funcionó: la carita de mi Muchacha Punk se iluminaba. –Yo también amo viajar –fue desgranando sin mirarme–. Conozco África, India y los Estados (se refería a USA). Yo creo que yo conozco casi todo. ¡Yo no nunca he ido yo a Portugal! ¿Cómo es Portugal? –me preguntó.

Compuse un Portugal a su medida: –Portugal es lleno de maravilla... Hay allí gente preciosamente interesante y bien buena. Se vive una ola en completo distinta a la nuestra...

" seguí así, y ella se fue envolviendo en mi relato. Lo percibí por la incomodidad que comenzaban a mostrar sus punks amigas. Lo confirmé por esa luz que vi crecer en su carita aristocráticamente punk. Susurraba ella: –Una vez mi avión tomó suelo en Lisboa y quise yo bajar, pero no permitieron –dijo–: Encuentro que la gente del aeropuerto de Lisboa son unos cerdos sucios hijos de perra. ¿Es no, eso.

Lisboa, Portugal?–. La duda tintineaba en su voz.

–Sí –adoctriné, pero en todos los aeropuertos son iguales: son todos piojosos malolientes sucios hijos de perra.

–Como los choferes de taxi, así son –me interrumpió la gorda, sacudiendo el humo de su Players.

–Como los porteros del hotel, sucios hijos de perra –concedió la pajarófora gorda cara de sapo, quieta.

–Como los vendedores de libros –dijo la mía¡Hijos de una perra!–. Y flotaba en el aire, etérea.

–Sí, de curso –dije yo, festejando el acuerdo que reinaba entre los cuatro. Entonces ocurrió algo imprevisto; la de pelo verde habló a la gorda: –Deja nosotros ir, dejemos a estos trabajar en lo suyo, eh... –y desenrolló un billete de cinco libras, lo apoyó en el platillo de la cuenta, se paró y se marchó arrastrando en su estela a la cara de sapo. Bien había visto yo que ellas habían con sumido diez o quince libras, pero dejé que se borraran, eso simplificaba la narración.

–Bay, Borges –me gritó la cara de sapo desde la vereda, amagando sacar de su cintura una inexistente espadita o un puñal; entonces yo me alegré de ver tanta fealdad hundiéndose en el frío, y me alegré aún más, pensando que asistía a otra prueba de que el prestigio deportivo de mi patria ya había franqueado las peores fronteras sociales de Londres. Pregunté a mi muchacha por qué no las había saludado: –Porque son unas ceras sucias hijas de perra.

¿Ve? –dijo mostrándome los billetitos de cinco libras que iba sacando de su bolsillo para completar el pago de la cuenta. Asentí.

Como un cernícalo, que a través de las nubes más densas de un cielo tormentoso descubre los movimientos de su pequeña presa entre las hierbas, atraído por el fluir de las libras , un mozo muy gallego brotó a su lado, frente a mí. Guiñó un ojo, cobró, recibió los pocos penns de propina que mi muchacha dejó caer en su platillo, y yo pedí otra botella de Chianti y dos de Coke y ella me devolvió un hermoso gesto: abrió la boca, frunció un poquito la nariz, alzó la ceja del mismo lado y movió la cabeza como queriendo devolver la pelota a alguien que se la habría lanzado desde atrás.

Conjeturé que sería un gesto de acuerdo. Poco después, su manera golosa de beber la mezcla de vino y Coca Cola, acabó de confirmándome aquella presunción de momento: todo había sido un gesto de acuerdo.

Me contó que se llamaba Coreen. Era etérea: al promediar el diálogo sus ojos se extraviaban siguiendo tras la ventana de la pizzería española de Graham Avenue al viento de la calle. Tomamos dos botellas de Chianti, tres de Coke. Ella mezclaba esos colores en mi copa. Yo bebía el vino por placer y la Coke por la sed que habían provocado la pizza, el calor del local y este mismo deseo de averiguar el desenlace de mi relato de la Muchacha Punk. La convidé a mi hotel. No quiso. Habló: –Si yo voy a tu hotel, tendrás que a ellos pagar mi permanencia. Es no sentido –afirmó y me invitó a su casa. Antes de salir pagamos en alícuotas todo lo bebido; pero yo necesito hablar más de ella. Ya escribí que tenía rasgos aristocráticos. A esa altura de nuestra relación (eran las 12.30, no había un alma en la calle, el frío inglés del relato, calaba, los huesos, argentinos, del narrador), mi deseo de hacerla mía se había despojado de cualquier snobismo inicial. Mi Muchacha –aristocrática o punk, eso ya no importaba–, me enardecía: yo me extraviaba ya por ese ardor creciente, ya era un ciego, yo. Yo era ya el cuerpo sin huellas digitales de un ahogado que la corriente, delatora, entra boyando al fiord donde todo se vuelve nada. Pero antes, cuando la vi frente a mi vidriera de Selfridges había notado detalles raros, nítidamente punk, en su tenue carita: su mejilla izquierda estaba muy marcada, no supe entonces cómo ni por qué, y el lado derecho de su cara tenía una peculiaridad, pues sobre el ala derecha de su nariz, se apoyaba –creí– una pieza de metal dorado (creí) que trazando una comba sobre la mejilla derecha ascendía hasta insertarse en la espiga de trigo, que creí dorada, afeando el lóbulo de su oreja a la manera de un arete de fantasía. Del tallo de esa espiga, de unos dos centímetros, colgaba otra cadena, más gruesa, que caía sobre su cuello libremente y acababa en la miniatura de la lata de Coke, de metal dorado y esmalte rojo que siempre iba y venía rozándole los rubios pelos, el hombro, y el pecho, o golpeaba la copa verde provocando una música parecida a su voz, y algunas veces se instalaba, quieta, sobre su hermosa clavícula blanca, curvada como el alma de una ballesta, armónica como un golpe de tai chi. Durante nuestra charla aprendí que lo que había creído antes metal dorado era oro dieciocho kilates, y descubrí que lo que había creído un grano de maíz de tamaño casi natural aplicado sobre el ala de su nariz era una pieza de oro con forma de grano de maíz y tamaño casi natural, sostenido por un mecanismo de cierre delicadísimo, que atravesaba sin pudor y enteramente la alita izquierda de su bella nariz. Ella misma me mostró el orificio, haciendo un poco de palanca con la uña azafranada de su índice, entre el maíz y la piel, para lucir mejor su agujerito en forma de estrella, de unos cuatro milímetros de diámetro. ¡Estaba chocha de su orificio... ! Del lado izquierdo, lo que temprano en Oxford Street me había parecido una marca en su mejilla, era una cicatriz profunda, de unos tres centímetros de largo, que parecía provocada por algo muy cortante. Surcaban ese tajo tres costuras bien desprolijas, trabajo de un aficionado, o de algún practicante de primer año de medicina más chapucero que el común de los practicantes de medicina ingleses y en ausencia de los jefes de guardia. Segunda decepción del narrador: la cicatriz de la izquierda, a diferencia de las cositas de oro de su lado derecho, era falsa. La había fraguado un maquillador y mi muchachita se apenaba, pues había comenzado a deshacerse por la humedad y por el frío y ahora necesitaba un service para recuperar su color y su consistencia original.

Poco antes de irnos, ella fue al baño y al volver me sorprendió cavilando en la mesa: . –¿Cuál es el problema con tú? –me preguntó en inglés–. ¿Qué eres tú pensando? –Nada –respondí–. Pensaba en este frío maldito que estropea cicatrices...

Pero mentí: yo había pensado en aquel frío sólo por un instante. Después había mirado la calle que se orientaba hacia la nada, y había tratado de imaginar qué andaría haciendo la poca gente que, de cuando en cuando, producía breves interrupciones en la constancia de aquel paisaje urbano vacío. Toqué el cristal helado; olí los bordes de la copa verde de ella para reconocer su olor, y volví a pensar en las figuras que iban pasando tras los cristales, esfumadas por el vapor humano de la pizzería. Entonces quise saber por qué cualquier humano desplazándose por esas calles, siempre me parecía encubrir a un terrorista irlandés, llevando mensajes, instrucciones, cargas de plástico, equipos médicos en miniatura y todo eso que ellos atesoran y mudan, noche por medio, de casa en casa, de local en local, de taller en taller, y hasta de cualquier sitio en cualquier otro sitio. "¿Por qué?" –me preguntaba" ¿Por qué será?" Trataba de entender, mientras mi bella Muchachita estaría cerquísima pishando, o lavándose con agua tibia, y cuando apenas tironeé del hilito de la tibieza de su imagen, estalló en mil fragmentos una granada de visiones y asociaciones íntimas, intensas, pero por rúas, por argentinas y por inconfesables, poco lea]es hacia ella. ¿Hay Dios? No creo que haya Dios, pero algo o alguien me castigó, porque cuando advertí que estaba siendo desleal e innoble con mi Muchachita Punk y sentí que empezaba a crecer en mi cuerpo –o en mi alma–, la deliciosa idea del pecado, cruzó por la vidriera la forma de un ciclista, y lo vi pedalear suspendido en el frío y supe que ése era el hombre cuyo falso pasaporte francés ocultaba la identidad del ex jesuita del IRA que alguna vez haría estallar con su bomba de plástico el pub donde yo, esperando algún burócrata de BAT, encontraría mi fin y entonces cerré los ojos, apreté los puños contra mis sienes y la vi pasar a ella apurada por la vereda del pub, zafé de allí, corrí tras ella respirando el aire libre y perfumado de abril en Londres, y en el instante de alcanzarla sentimos juntos la explosión, y ella me abrazaba, y yo veía en sus ojos –dos espejos azules que ese hombre que rodeaban los brazos de mi Muchacha Punk no era más yo, sino el jesuita de piel escarbada por la viruela, y adiviné que pronto, entre pedazos de mampostería y flippers retorcidos, Scotland Yard identificaría los fragmentos de un autor' que jamás pudo componer bien la historia de su Muchacha Punk. Pero ella ahora estaba allí, salía del texto y comenzaba a oír mi frase: ' –Nada... pensaba en este frío maldito que arruina cicatrices... –oía ella.

Y después inclinaba la cabeza (¡chau irlandeses!), me clavaba sus espejos azules y decía "gracias", que en inglés ("agradecer tú", había dicho en su lengua con su lengua), y en el medio de la noche inglesa, me hizo sentir que agradecía mi solidaridad; yo, contra el frío, luchando en pro de la conservación de su preciosa cicatriz, y que también agradecía que yo fuera yo, tal como soy, y que la fuera construyendo a ella tal como es, como la hice, como la quise yo.

Debió advertir mis lágrimas. Justifiqué: –Tuve gripe. . . además. . . ¡El frío me entristece, es un bajón...! "¡lt downs me!" traduje–. ¡Eso abájame! –¡Vayamos al hotel! –dije yo, ya sin lágrimas.

–¡Hotel no! –dijo ella, la historia se repite.

No insistí. Entonces no sabía –sigo sin saber–, cómo puede alguien imponer su voluntad a una muchacha punk. Salimos al frío; calaba. Los huesos. Ni un alma. Por las calles. Llamé a un taxi. El no paró. Pronto se acercó otro. Se detuvo y subimos. Olía a transpiración de chofer y a gas oil. Mi Muchacha nombró una calle y varios números. imaginé que viviría en un barrio bajo, en una pocilga de subsuelo, o en un helado altillo y calculé que compartiría el cuarto con media docena de punks malolientes y drogados, que a esa altura de la noche se arrastrarían por el suelo disputando los restos de la comida, o, peor, los restos de una hipodérmica sin esterilizar que circularía entre ellos con la misma arrogante naturalidad con que nuestros gauchos se dejan chupar sus piorreicas bombillas de mate frío y lavado. Me equivoqué: ella vivía en un piso paquetísimo, frente a Hyde Park. En la puerta del edificio decía "Shadley House". En la puerta de su apartamento –doble batiente, de bronce y de lujuria –decía "R. H. Shadley".

–Es la casa de mi familia –díjo humilde mi Punk y pasamos a una gran recepción. A la derecha, la sala de armas conservaba trofeos de caza y numerosas armas largas y cortas se exhibían junto a otras, más medianas, en mesas de cristal y en vitrinas. A la izquierda, había un salón tapizado con capitoné de raso bordeaux que brillaba a la luz de tres arañas de cristal grandes como Volkswagens. El pasillo de entrada desembocaba en un salón de música, donde sonaban voces. Al pasar por la puerta ella gritó "hello" y una voz le devolvió en francés una ristra de guarangadas. Detrás pasaba yo, las escuché, memoricé nuestra oración "queterrecontra" y con una mirada relámpago, busqué la boca sucia y gala en el salón. No la identifiqué. En cambio vi dos pianos, una pequeña tarima de concierto, varios sillones y dos viejos sofás enfrentados.

Entre ellos, sobre almohadones, media docena de punks malolientes fumaban haschich disputando en francés por algo que no alcancé a entender.

Un negro desnudo y esquelético yacía tirado sobre la alfombra purpúrea. Por su flacura y el color verdoso de su piel me pareció un cadáver, pero después vi sus costillas que se movían espasmódicamente y me tranquilicé: epilepsia.

Imaginé que el negro punk entre sus sueños estaría muriéndose de frío, pero no sería yo quien abrigase a un punk esa noche de perros, estando él, punk, reventado de droga punk entre tantos estúpidos amigos punk.

Copamos la cocina. Mi Muchacha me dijo que los batracios del salón de música eran "su gente" y mientras trababa la puerta me explicó que estaban enculados ("angry", dijo) con ella, porque les había prohibido la entrada a la cocina. Ellos argumentaban que era una "zorra mezquina", creyendo que la veda obedecía a su deseo de impedir depredaciones en heladeras y alacenas, pero el motivo eran las quejas y los temores de los sirvientes de la casa, que en varias oportunidades habían topado contra semidesnudos punks que comían con las manos en un área de la casa que el personal consideraba suya desde hacía tres generaciones y en la que siempre debían reinar las leyes de El Imperio. Ese día había recibido nuevas quejas del ama de llaves, pues uno de los punks, el marroquí, había estado toqueteando las armas automáticas de la colección y cuando el viejo mayordomo lo reprendió, el punk le había hecho oler una daga beduina, que siempre llevaba pegada con cinta adhesiva en su entrepierna. Coreen estaba entre dos fuegos y muy pronto tendría que elegir entre sus amigos y la servidumbre de la casa. Vacilaba: –Son unos cerdos malolientes hijos de perra –me dijo refiriéndose a los dos franceses, cl marroquí, el sudanés y el americano, quien además –contenía "costumbres repugnantes". No pude saber cuáles, pero me senté en un banquito a imaginar media docena de posibilidades punk, mientras ella filtraba un delicioso café con canela. Cuando la cafetera ya borboteaba, me contó que aquel departamento había sido de los abuelos de su madre, que era una crítica de museos que trabajaba en New York. El padre, veinte años mayor, se había casado por prestigio, tomando el apellido de la mujer cuando lo hicieron caballero de la reina vieja en recompensa de sus 'sevicios de espía, o policía, en la India.

Vinculado a la compañía de petróleo del gobierno, el viejo había hecho una apreciable fortuna y ahora pasaba sus últimos años en África, administrando propiedades. Mi Muchacha Punk lo admiraba. También admiraba a su madre. No obstante, al referirse a las relaciones de los dos viejos con ella y con su hermana mayor, puntualizó varias veces que eran unos "hijos de perra malolientes". Creí entender que había un banco encargado de los gastos de la casa, los sueldos de los sirvientes y choferes y las cuentas de alimentos, limpieza e impuestos, y que las dos muchachas –la mía y su hermana recibían cincuenta libras. "Cerdos malolientes", había vuelto a decir tocándose la cicatriz y explicando que el service –que en tiempos de humedad debía realizarse semanalmente le costaba veiticinco libras, y que así no se podía vivir. Pedía mi opinión. Yo preferí no tomar el partido de sus padres, pero tampoco quise comprometerme dando a su posición un apoyo del que, a mí, moralmente, no me parecía merecedora. Entonces la besé.

Mientras bebía el café la muchacha salió a arreglar algunos asuntos con sus amigos. Yo aproveché para mirar un poco la cocina: estábamos en un cuarto pilo, pero uno de los anaqueles se abría a un sótano de cien o más metros cuadrados que oficiaba de bodega y depósito de alimentos. Había jamones, embutidos y ciento cuarenta y cuatro cajas con latas de bebidas sin alcohol y conservas. vi cajones de whisky, de vinos y champañas de varias marcas.

Contra la pared que enfrentaba a mi escalera, dormían millares de botellas de vino, acostadas sobre pupitres de madera blanca muy suave.

Había olor a especias en el lugar. Calculé un stock de alimentos suficiente para que toda una familia y sus amigos argentinos sitiados pudiesen resistir el asedio del invasor normando por seis lunas, hasta la llegada de los ejércitos libertadores del Rey Charles, y al avanzar los atacantes, obligándonos a lanzar nuestras últimas reservas de bolas de granito con la gran catapulta de la almena oeste, apareció otra vez mi princesita punk, que repuesta del fragor del combate, volvía a trabar la puerta con dos vueltas de llave y me miraba, carita de disculpa.

Yo dije, por decir, que me parecía justificado el temor de sus sirvientes. "Nunca se sabe", dije en español, y le aclaré en inglés "es no fácil saber". Ella se encogió de hombros y dijo que sus amigos eran capaces de cualquier cosa, "como pobre Charlie". Quise saber quién era "pobre Charlie" y me contó que era un pariente, que se había hecho famoso cuando arrancó las orejas de una bebita en Gilderdale Gardens pero que ahora en envejecía olvidado en un asilo cercano a Donndall, fingiéndose loco, para evitar una condena.

Entonces volvió a preguntar mi nombre y el de ;%s padres y se rió. También volvió a hablarme de su cicatriz que había costado cincuenta libras: el precio de su pensión semanal, "como una substancia de hecho". El banco le liquidaba cincuenta libras por semana a mi Muchacha y otras tantas a su hermana mayor, pero el maquillaje requería service. (Estoy seguro de haberlo escrito, pero ella volvía a contármelo y yo soy respetuoso de mis protagonistas. El arte –pienso debe testimoniar la realidad, para no convertirse en una torpe forma de onanismo, ya que las hay mejores.) Necesitaba service la cicatriz y le impedía, entre otras cosas, la práctica de natación y de esquí acuático. Coreen adoraba el esquí y las largas estadías al aire libre en tiempo de humedad y me invitó con un cigarrillo de marihuana: un joint. Lo rechacé porque había bebido mucho, me sentía ebrio de planes, y no quería que una caída súbita de mi presión los echara a perder. Mi Muchacha empapaba el papel de su pequeño joint con un líquido untuoso que guardaba en la miniatura de Coke de su colgante de oro. "Aceite de heroína", explicó. Ella había sido adicta y friendo ese juguito que impregnaba el papel y la yerba, tranquilizaba sus deseos.

Hacía un año que venía abandonando el hábito, temía recaer en los pinchazos que habían matado a sus mejores amigos una noche en París –septicemia y ahora quería curarse y salir de aquello porque su pensión no le alcanzaba para solventar el hábito: ya bastantes problemas le traía el service de su maquilladora. Después volvió a dejarme solo en la cocina, fue al baño y yo robé del sótano una lata de queso cammembert, y a medida que me lo iba comiendo con mi cuchara de madera, hice una recorrida por las dependencias de la cocina: arte testimonial.

Amén de varios hornos verticales, y un gran hogar revestido de barro para hacer pan en la sala contigua tenían una máquina de asar eléctrica, con un spiedo que mediría tres metros de ancho por uno de circunferencia. Calculé que un pueblo en marcha hacia la liberación podía asar allí media docena de misioneros mormones ante un millar de fervientes watussi desesperados por su alícuota de dulzona carne de misionero mormón rotí. Más allá de la sala estaba el depósito de tubos de gas, leñas, carbón y especias. Olía a ajo el lugar, pero no vi ajo sino ramas de laurel y bolsas de yute con hierbas aromáticas que no supe calificar. ¿Romero? ¿Peter Nollys? ¿Kelpsias? ¡vaya uno a distinguir las sofisticadas preferencias de esos maniáticos magnates británicos...! Cuando Coreen –mi Muchacha Punk, dueña y señora de la casa volvía del –baño, trabó la puerta que separaba la cocina del office –al que ella llamaba "hogar" en inglés de los salones donde seguían gritándose barbaridades sus amigos. Ignoro lo que habrán dicho ellos, pero como resumen dijo que eran unos piojos hijos de perra; grave. Prendió otro joint con la brasa de mis 555, y –¡Achalay!– nos fuimos con él a apestar el dormitorio de su hermana, donde, dormiríamos, pues el suyo venía desordenado de la tarde anterior.

El pasillo que llevaba a los cuartos, estaba custodiado por grandes cuadros que parecían de buena calidad. Reparé en el piso: listones de roble enteros se extendían a lo largo de quince o veinte metros. Sin alfombra ni lustre alguno, la madera blanca repulida me evocó la cubierta de aquellos clippers que se hacía construir la pandilla de nobles que rondaba a Disraeli para gastar sus vacaciones en Gibraltar. ¡Un derroche! El cuarto de la hermana era amplio, sobriamente alfombrado, y en un rincón había una piel de tigre, en otro, una de cebra viel y otras pieles gruesas que supuse serían de algún lanar exótico, pues eran más grandes que las pieles de las ovejas más grandes que mis ojos han visto y que las que cualquier humano podría imaginar con o sin joints embebidos en substancias equis.

Nos acostamos. Tercera decepción del narrador: mi Muchacha Punk era tan limpia como cualquier chitrula de Flores o de Belgrano R. Nada previsible en una inglesa y en todo discordante con mis expectativas hacia lo punk. ¡Las sábanas...! ¡Las sábanas eran más suaves que las del mejor hotel que conocí en mi vida! Yo, que por mi antigua profesión solía camouflarme en todos los hoteles de primera clase y hasta he dormido –en casos de errores en las reservas que de ese modo trataron los gerentes de repararen suites especiales para noches de bodas o para huéspedes VIP, nunca sentí en mi piel fibras tan suaves como las de esas sábanas de seda suave, que olían a lima o a capullitos de bergamota en vísperas de la apertura de sus cálices. Tercera decepción del lector: Yo jamás me acosté con una muchacha punk. Peor: yo jamás vi muchachas punk, ni estuve en Londres, ni me fueron franqueadas las puertas de residencias tan distinguidas. Puedo probarlo: desde marzo de 1976 no he vuelto a hacer el amor con otras personas. (Ella se fue, se fue a la quinta, nunca volvió, jamás volvió a llamarme. La franquean otros hombres, otros. Nos ha olvidado; creo que me ha olvidado).

Cuarta decepción del narrador: no diré que era virgen, pero era más torpe que la peor muchacha virgen del barrio de Belgrano o de Parque Centenario. Al promediar eso (¿el amor?) le largó a declamar la letanía bien conocida por cualquier visitante de Londres: "ai camin ai camin ai camin ai camin ai camin", gritaba, gritaba, gritaba, sustituyendo los conocidos "ai voi ai voi ai voi ai voi" de las pebetas de mi pago, que sumen al varón en el más turbado pajar de dudas sobre la naturaleza de ese sitio sagrado hacia el que dicen ir las muchachas del hemisferio sur y del que creen venir sus contrapartidas británicas. Pero uno hace todo esto para vivir y se amolda. ¡vaya si se amolda! Por ejemplo: Y después se durmió. Habrá sido el vino o las drogas, pero durmió sonriendo, y su cuerpo fue presa de una prodigiosa blandura. Miré el reloj: eran las 5.30 y no podía pegar un ojo, tal vez a causa del café, o de lo que agregamos al café.

Revisé los libros que se apilaban en la mesa de luz del cuarto de la hermana (le mi Muchacha Punk. ¡Buenos libros! Blake, Woolf, Sollers: buena literatura. ¡Cortázar en inglés! (¡Hay que ver en una de esas camas señoriales lo que parece el finado Cortázar puesto en inglés!) Había manuales de física y muchos números de revistas de ciencias naturales y de Teoría de los Sistemas.

Separé algunas para informarme qué era esa teoría que yo desconocía pero que justificaba tina publicación mensual que ya iba por el número ciento treinta y cuatro. Las miré. interesante: enriquecería mi conversación por un tiempo.

Andaba en eso citando llegó la hermana de mi Muchacha Punk con su novio. La chica dijo llamarse Dianne y era naturista, marxista, estudiaba biología, odiaba las drogas, despreciaba a los punks y no tomó nada bien que estuviésemos acostados en su cuarto, pero disimuló. Cuando le hablé, su expresión se hizo aún más severa como reprochando que un desnudo, desde su propia cama, se dirigiese a ella en un inglés tan choto.

No le gusté y ella no pudo disimularlo más.

En cambio el novio me mostró simpatía. Era estudiante de biología, naturista, marxista, odiaba profundamente a las punks y manifestó un intenso desprecio hacia las drogas y sus clientes.

Creo que de no haber mediado el episodio del encuentro y la irritación de su novia, habríamos podido entablar tina provechosa amistad. Me convidaron con sus frutas, algo muy delicioso, parecido al níspero y muy refrescante, que erradicó de mis encías el gustito a Coreen. Ella, a pesar de nuestra conversación en voz muy alta, mis gritos angloargentinos, mis carcajadas y 1()s mendrugos de risa que alguno de mis chistes lograron de la bióloga, no despertaba.

Dije a los chicos que me vestiría y que debía partir pues me –esperaban en mi hotel. Ellos dijeron que no era necesario, que siempre dormían en el suelo por motivos higiénicos y que yo podía seguir leyendo, pues "'la luz de la luz no nos molesta". Así dijeron. Se desnudaron, se echaron sobre una piel de oso y se cubrieron hasta los ojos con una manta hindú. De inmediato entraron en un profundo sueño y los vi dormir y respirar a un mismo ritmo, boca arriba y agarraditos de las manos. Pero yo no podía dormir; apagué la luz de la luz y estuve un rato velando y escuchando el contraste entre las respiraciones simétricas de la pareja, y la de Coreen, más fuerte y de ritmo más que sinuoso.

Prendí la luz y revisé el reloj: serían las siete, pronto amanecería. Acaricié los pelos de mi Muchacha, su carita, sus lindísimos hombros y sus labios, y casi estuve a punto de hacer el amor una vez más, pero temí que un movimiento involuntario pudiese despertarla. Aproveché para mirar su piel delicada y suave. Nada punk, muy aristocrática la piel de mi Muchacha. Le estudié bien el agujerito de la nariz: medía seis milímetros de ancho y formaba una estrella de cinco puntas. ¿O eran cinco milímetros y la estrella tenía seis puntas? Nunca lo volveré a mirar. Para esta historia basta consignar que estaba dibujado con precisión y que debió ser obra de algún cirujano plástico que habrá cargado no menos de quinientos pounds de honorarios. ¡Un derroche! Miré la cicatriz de la mitad izquierda de mi chica: había perdido más color y estaba apelmazada por el roce de mi mentón que la barba crecida de dos días tornó abrasivo. Me apenó imaginar que en la tarde siguiente, al despertar, mi Muchachita Punk me guardaría rencor por eso. Escribí un papelito diciendo que el service quedaba a mi cargo y lo dejé abrochado con un clip junto a un billete de cincuenta libras que había comprado tan barato en Buenos Aires, en la garganta de su botita de astrakán. Así asumía mi responsabilidad, y ella no necesitaría esperar otra semana para poner su cicatriz a cero kilómetro. Actué como hombre y como argentino y aunque nadie atine nunca a determinar qué espera un punk de la gente, yo no podía permitir que al otro día mi Muchachita se amargase y anduviera por todas las discotheques de Londres insinuando que nosotros somos unos hijos de perra que perturbamos sus cicatrices y no pagamos el service, desmereciendo aún más la horrible imagen de mi patria que desde hace un tiempo inculcan a los jóvenes europeos. Me vestí. Al dejar el cuarto apagué las luces. Para salir destrabé la cerradura de la cocina pero volví a cerrarla y deslicé la llave bajo la puerta. Los punks seguían peleando: el africano reprochaba a los otros no haberlo despertado para la cena. Otro lloraba, creo que era el francés.

Después oí una sílabas rarísimas: era alguien que hablaba en holandés.

Gracias a Dios no me vieron y encontré un taxi no bien salí a la calle, fría como una daga rusa olvidada por un geólogo ruso recién graduado en la heladera de un hotel próximo a las obras suspendidas de Paraná Medio.

La tarde siguiente, leí en The Guardian que durante la noche catorce vagabundos, a causa del frío, habían muerto, o crepado, estirando sin rencor sus veintitantas vagabundas patas inglesas, en pleno corazón de la ciudad de Londres.

Hicieron no sé cuántos grados Farenheit; calculo que serían unos diez grados bajo cero, penique más, penique menos. En el hotel me pegué un baño de inmersión y calentito y con el agua hasta la nariz leí en la edición internacional de Clarín las hermosas noticias de mi patria. Quise volver.

Al día siguiente 'volé a Bonn y de allí fui a Copenhague. Al cuarto día estaba lo más campante en Londres y no bien me instalé en el hotel quise encontrar a mi Muchacha Punk. No tenía su teléfono; su nombre no figura en el directorio de la vieja ciudad. Corrí a su casa. Me recibió amistosamente Ferdinand, el novio de la hermana: mi Muchacha estaba en New York visitando a la madre y de allí saltaría a Zambia, para reunirse con el padre. volvería recién a fines de abril, y él no me invitaba a pasar porque en ese momento salía para la universidad, donde daba sus clases de citología. Tipo agradable Ferdinand: tenía un Morris blanco y negro y manejaba con prudencia en medio de la rougb hour de aquel atardecer de invierno. Se mostró preocupado porque hacía un año le venían fallando las luces indicadoras de giro del autito. Le sugerí que debía ser un fusible, que seguramente eso era lo más probable que le sucedería al Morris. Rumió un rato mi hipótesis y finalmente concedió: –No lo sé, tal vez tengas razón...

Me dejó en victoria Station, donde yo debía comprar unos catálogos de armas y unos artículos de caza mayor para mi gente de Buenos Aires.

Nos despedimos afectuosamente. El armero de Aldwick era un judío inglés de barbita con rulos y trenzas negras, lubricadas con reflejos azules.

Entre él y el librero de victoria Embankment –un paquistaní– acabaron de estropearme la tarde con su poca colaboración y su velada censura a mi acento. El judío me preguntó cuál era mi procedencia; el pakistano me preguntó de dónde yo venía. Contesté en ambos casos la verdad. ¿Qué iba a decir? ¿Iba a andar con remilgos y tapujos cuando más precisaba de ellos? ¿Qué habría hecho otro en mi lugar...? ¡A muchos querría ver en una situación como la de aquel atardecer tristísimo de invierno inglés...! Oscurecía. Inapelable, se nos estaba derrumbando la noche encima. Cuando escuchó la palabra "Argentina", el armero judío hizo un gesto con sus manos: las extendió hacia mí, cerró los puños, separó los pulgares y giró sus codos describiendo un círculo con los extremos de los dedos. No entendí bien, pero supuse que sería un ademán ritual vinculado a la manera de bautizar de ellos.

El paqui, cuando oyó que decía "Buenos Aires, Argentina, Sur" arregló su turbante violeta y adoptó una pose de danzarín griego, tipo Zorba (¿O sería una pose de danza del folklore de su tierra...?). Giró en el aire, chistó rítmicamente, paImeó sus manos y (cantó muy desafinado la frase "cidade maravilhosa dincantos mil", pero apoyándola contra la melodía de la opereta Evita.

Después volvió a girar, se tocó el culo con las dos manos, se aplaudió, y se quedó muy contento mostrándome sus dientes perfectos de marfil.

Sentí envidia y pedí a Dios que se muriera, pero no se murió. Entonces le sonreí argentinamente y él sonrió a su manera y yo miré el pedazo visible de Londres tras el cristal de su vidriera: pura noche era el cielo, debía partir y señalé varias veces mi reloj para apurarlo. No era antipático aquel mulato hijo de mala perra, pero, como todo propietario de comercio inglés, era petulante y achanchado: tardó casi una hora para encontrar un simple catálogo de Webley & Scott. ¡Así les va...!

[Pandora]

Se despertó sobresaltado una mañana de abril, sudoroso y agitado. Ya era la hora de levantarse y adentrarse en los peligros de la luz del día: su rostro poco agraciado producía una extrema repulsión en todo aquel que osaba atisbarlo en su campo visual. Pero era tarde y debía apresurarse para llegar en hora.
Lunes a medio día, la claridad del cielo lo encandilaba. Comió los restos de la comida que una transeúnte atemorizada había dejado caer en el umbral de su puerta al divisar su rostro deforme la semana anterior. Estaba podrida, pero no le importaba, hacía ya años que se alimentaba de basura pues no se le permitía entrar a los supermercados por su extrema fealdad.
Era lunes, su día predilecto. Primero dos horas de financiera con Moria, su amor imposible. Ella era todo lo que él no era: hermosa, inteligente y varonil, con un cuerpo de jugador de rugby que comparado con el suyo propio era como el de un elefante al lado de una laucha anoréxica. Ya no tenía el placer de observarla largos instantes en la clase de probabilidad, pues Petu le había hecho perder el examen de matemáticas I, previa de la materia en cuestión. Eso le entristecía, pero ya encontraría la manera de vengarse.
Se dirigió a la universidad caminando sobre sus diminutos pies a toda prisa, deseaba encontrar un buen lugar cerca de su amada para poder admirarla y adorarla. Pero como todos los días, sus cortas y débiles piernas le jugaron una mala pasada y como ya era costumbre, llegó tarde y tuvo que conformarse con un asiento en la última fila. Los sueños húmedos de esa noche tendrían como protagonista a una Moria empequeñecida por la distancia.
Las horas se sucedieron inexorablemente, y la noche envolvió la ciudad. Él salió apurado del centro de estudio y se encaminó hacia la parada del autobús, deseoso de llegar al cuchitril que podía llamares su hogar. Pero en el camino una figura encapuchada lo interceptó. Los negros anteojos de sol que cubrían sus ojos permitían adivinar unos irises refulgentes más allá de su ancianidad. Era número dos.
El encorvado anciano se dirigió hacia él amablemente con palabras tentadoras:
-¿Qué deseas saber de la vida eterna?-dijo enigmáticamente- anda, pregúntamelo y te lo responderé.
-¿Usted me conoce?- respondió incrédulo nuestro protagonista
- Pues claro que sí, tu eres el Gnomo; el alumno más viejo y espantoso de esta universidad. Y tengo un trato para ofrecerte. Te ofrezco la vida eterna; fuerza ilimitada sentidos súper poderosos, cualidades con las que podrás tener todo lo que siempre has deseado…
El pobre Gnomo, enamorado como estaba solo podía pensar en Moria, su amor imposible. Sólo ella ocupaba sus pensamientos; y creyó estúpidamente que una vez que hubiera pactado con el anciano podría ella estar a su alcance y tenerla a su lado para siempre. Pobre iluso…
-¿Y cuál es ese trato del que me habla?- dijo el Gnomo titubeando- ¿Qué tengo que hacer para tener la inmortalidad?
Al momento, un brazo artrósico pero con una fuerza ilimitada lo tomó del cuello cual insignificante era y lo acercó a los colmillos sarrosos pero afilados de la boca de Número Dos.
Y Número Dos bebió su sangre hasta dejarlo casi seco. Acto seguido se rasgó la lengua con sus propios dientes y besó al Gnomo en la boca, obligándolo a tragarse su sangre. Al cabo de un rato, se desprendió del asqueroso beso del Gnomo visiblemente asqueado. La boca de ese ser cuasi enano era sencillamente nauseabunda.
- Tengo sólo dos cosas para decirte: la primera es que a partir de ahora nunca verás la luz del sol de nuevo, no podrás exponerte a ella; de lo contrario morirás. La segunda es que deberás alimentarte de sangre humana por el resto de la eternidad. No tengo tiempo para ser tu maestro en estas cuestiones. Alégrate de que te haya dado mi sangre milenaria, que es muy fuerte y codiciada por todos. Algún día te contaré mi historia, pero ahora tienes que irte.
Y así el pobre Gnomo quedó solo y abandonado, con una nueva vida a sus pies.
Decidió entonces informarse sobre su nuevo estado vital, y recorrió librerías en busca de libros de vampiros. Terminó leyendo los libros de Ann Rice, descubriendo que muchas de las cosas allí descritas se aplicaban a su caso, pero otras tristemente no. Se miró en el espejo, y descubrió con tristeza que era más nauseabundo que antes en la medida en que ello fuera posible.
Se acercaba el amanecer, Gnomo se dirigió al sótano de su casa y se atrincheró allí hasta la noche siguiente. Durante su sueño urdió un plan para conquistar el amor de Moria…la sangre iba a correr en riadas. Su venganza estaba en camino.


Viaje de Acido mío de cuando estaba en segundo de facultad.
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[pancakesoup]

waking life


CHAPTER 3
Life Lessons

(Philosophy professor Robert Solomon, at the University of Texas at Austin)

- The reason why I refuse to take existentialism as just another French fashion or historical curiosity is that I think it has something very important to offer us for the new century. I'm afraid we're losing the real virtues of living life passionately, sense of taking responsibility for who you are, the ability to make something of yourself and feeling good about life. Existentialism is often discussed as if it's a philosophy of despair. But I think the truth is just the opposite. Sartre once interviewed said he never really felt a day of despair in his life. But one thing that comes out from reading these guys is not a sense of anguish about life so much as a real kind of exuberance of feeling on top of it. It's like your life is yours to create. I've read the postmodernists with some interest, even admiration. But when I read them, I always have this awful nagging feeling that something absolutely essential is getting left out. The more that you talk about a person as a social construction or as a confluence of forces or as fragmented or marginalized, what you do is you open up a whole new world of excuses. And when Sartre talks about responsibility, he's not talking about something abstract. He's not talking about the kind of self or soul that theologians would argue about. It's something very concrete. It's you and me talking. Making decisions. Doing things and taking the consequences. It might be true that there are six billion people in the world and counting. Nevertheless, what you do makes a difference. It makes a difference, first of all, in material terms. Makes a difference to other people and it sets an example. In short, I think the message here is that we should never simply write ourselves off and see ourselves as the victim of various forces. It's always our decision who we are.

(A blonde woman is talking in a house - Kim Krizan, screenwriter)

- Creation seems to come out of imperfection. It seems to come out of a striving and a frustration. And this is where I think language came from. I mean, it came from our desire to transcend our isolation and have some sort of connection with one another. And it had to be easy when it was just simple survival. Like, you know, "water." We came up with a sound for that. Or "Saber-toothed tiger right behind you." We came up with a sound for that. But when it gets really interesting, I think, is when we use that same system of symbols to communicate all the abstract and intangible things that we're experiencing. What is, like, frustration? Or what is anger or love? When I say "love," the sound comes out of my mouth and it hits the other person's ear, travels through this Byzantine conduit in their brain, you know, through their memories of love or lack of love, and they register what I'm saying and they say yes, they understand. But how do I know they understand? Because words are inert. They're just symbols. They're dead, you know? And so much of our experience is intangible. So much of what we perceive cannot be expressed. It's unspeakable. And yet, you know, when we communicate with one another, and we feel that we've connected, and we think that we're understood, I think we have a feeling of almost spiritual communion. And that feeling might be transient, but I think it's what we live for.

***
(A very intense man is talking in front of a fish tank, gesturing wildly - Eamonn Healy, Chemistry professor at University of Texas at Austin)

- If we're looking at the highlights of human development, you have to look at the evolution of the organism and then at the development of its interaction with the environment. Evolution of the organism will begin with the evolution of life perceived through the hominid coming to the evolution of mankind. Neanderthal and Cro-Magnon man. Now, interestingly, what you're looking at here are three strings: biological, anthropological -- development of the cities -- and cultural, which is human expression.

Now, what you've seen here is the evolution of populations, not so much the evolution of individuals. And in addition, if you look at the time scales that are involved here -- two billion years for life, six million years for the hominid, 100,000 years for mankind as we know it -- you're beginning to see the telescoping nature of the evolutionary paradigm. And then when you get to agricultural, when you get to scientific revolution and industrial revolution, you're looking at 10,000 years, 400 years, 150 years. Uou're seeing a further telescoping of this evolutionary time. What that means is that as we go through the new evolution, it's gonna telescope to the point we should be able to see it manifest itself within our lifetime, within this generation.

The new evolution stems from information, and it stems from two types of information: digital and analog. The digital is artificial intelligence. The analog results from molecular biology, the cloning of the organism. And you knit the two together with neurobiology. Before on the old evolutionary paradigm, one would die and the other would grow and dominate. But under the new paradigm, they would exist as a mutually supportive, noncompetitive grouping. Okay, independent from the external.

And what is interesting here is that evolution now becomes an individually centered process, emanating from the needs and desires of the individual, and not an external process, a passive process where the individual is just at the whim of the collective. So, you produce a neo-human, okay, with a new individuality and a new consciousness. But that's only the beginning of the evolutionary cycle because as the next cycle proceeds, the input is now this new intelligence. As intelligence piles on intelligence, as ability piles on ability, the speed changes. Until what? Until we reach a crescendo in a way could be imagined as an enormous instantaneous fulfillment of human? human and neo-human potential. It could be something totally different. It could be the amplification of the individual, the multiplication of individual existences. Parallel existences now with the individual no longer restricted by time and space.

And the manifestations of this neo-human-type evolution, manifestations could be dramatically counter-intuitive. That's the interesting part. The old evolution is cold. It's sterile. It's efficient, okay? And its manifestations of those social adaptations. We're talking about parasitism, dominance, morality, okay? Uh, war, predation, these would be subject to de-emphasis. These will be subject to de-evolution. The new evolutionary paradigm will give us the human traits of truth, of loyalty, of justice, of freedom. These will be the manifestations of the new evolution. And that is what we would hope to see from this. That would be nice.

***

CHAPTER 4
Alienation


(The main character enters a house. Next, we see him taking off his shoes, laying down, and picking up a book, yet the pages appear to be blank. He looks at his alarm clock, and the numbers do not focus, but rather dance around. He lays back and we seem to hear the wind, as if we're near the ocean, after which the main character floats off his bed and through the roof, proceeding to fly over the burbs. We next seem to move from the sky to the ground ...)

===

(Main character walking down the street with a man who is holding a can of gasoline - J.C. Shakespeare.).

- A self-destructive man feels completely alienated, utterly alone. He's an outsider to the human community. He thinks to himself, "I must be insane." What he fails to realize is that society has, just as he does, a vested interest in considerable losses and catastrophes. These wars, famines, floods and quakes meet well-defined needs. Man wants chaos. In fact, he's gotta have it. Depression, strife, riots, murder, all this dread. We're irresistibly drawn to that almost orgiastic state created out of death and destruction. It's in all of us. We revel in it. Sure, the media tries to put a sad face on these things, painting them up as great human tragedies. But we all know the function of the media has never been to eliminate the evils of the world, no. Their job is to persuade us to accept those evils and get used to living with them. The powers that be want us to be passive observers. Hey, you got a match? And they haven't given us any other options outside the occasional, purely symbolic, participatory act of voting. You want the puppet on the right or the puppet on the left? I feel that the time has come to project my own inadequacies and dissatisfactions into the socio-political and scientific schemes, let my own lack of a voice be heard.

(He pours gasoline all over himself and lights himself on fire.)

***

CHAPTER 5
Death and Reality


(A couple are in bed talking -- Julie Delpy and Ethan Hawke)

- I keep thinking about something you said.

- Something I said?

- Yeah. About how you often feel like you're observing your life from the perspective of an old woman about to die. You remember that?

- Yeah. I still feel that way sometimes. Like I'm looking back on my life. Like my waking life is her memories.

- Exactly. I heard that Tim Leary said as he was dying that he was looking forward to the moment when his body was dead but his brain was still alive. You know they say that there's still six to twelve minutes of brain activity after everything else is shutdown. And a second of dream consciousness, right, well, that's infinitely longer than a waking second. You know what I'm saying?

- Oh, yeah, definitely. For example, I wake up and it is 10:12, and then I go back to sleep and I have those long, intricate, beautiful dreams that seem to last for hours, and then I wake up and it's ... 10:13.

- Yeah, exactly. So then six to twelve minutes of brain activity, I mean, that could be your whole life. I mean, you are that woman looking back over everything.

- Okay, so what if I am? Then what would you be in all that?

- Whatever I am right now. I mean, yeah, maybe I only exist in your mind. I'm still just as real as anything else.

- Yeah. I've been thinking also about something you said.

- What's that?

- Just about reincarnation and where all the new souls come from over time. Everybody always say that they've been the reincarnation of Cleopatra or Alexander the Great. I always want to tell them they were probably some dumb fuck like everybody else. I mean, it's impossible. Think about it. The world population has doubled in the past 40 years, right? So if you really believe in that ego thing of one eternal soul, then you have only 50% chance of your soul being over 40. And for it to be over 150 years old, then it's only one out of six.

- Right, so what are you saying? That reincarnation doesn't exist, or that we're all young souls like where half of us are first round humans?

- No, no. What I'm trying to say is that somehow I believe reincarnation is just a - a poetic expression of what collective memory really is. There was this article by this biochemist that I read not long ago, and he was talking about how when a member of our species is born, it has a billion years of memory to draw on. And this is where we inherit our instincts.

- I like that. It's like there's this whole telepathic thing going on that we're all a part of, whether we're conscious of it or not. That would explain why there are all these, you know, seemingly spontaneous, worldwide, innovative leaps in science, in the arts. You know, like the same results poppin' up everywhere independent of each other. Some guy on a computer, he figures something out, and then almost simultaneously a bunch of other people all over the world figure out the same thing. They did this study. They isolated a group of people over time, and they monitored their abilities at crossword puzzles, right, in relation to the general population. And they secretly gave them a day-old crossword, one that had already been answered by thousands of other people, right. And their scores went up dramatically, like 20 percent. So it's like once the answers are out there, people can pick up on 'em. It's like we're all telepathically sharing our experiences.

***

(Guy with red face is in jail.)

- I'll get you motherfuckers if it's the last thing I do. Oh, you're going to pay for what you did to me. For every second I spend in this hellhole, I'll see you spend a year in living hell! Oh, you fucks are going to beg me to let you die. No, no, not yet. I want you cocksuckers to suffer. Oh, I'll fix your fuckin' asses all right. Maybe a long needle in your eardrum. A hot cigar in your eye. Nothin' fancy. Some molten lead up the ass. Ooh! Or, better still, some of that old Apache shit. Cut your eyelids off. Yeah. I'll just listen to you fucks screamin'. Oh, what sweet music that'll be. Yeah, I'll do it in a hospital. With doctors and nurses so you pricks don't die on me too quick. You know the best part? The best part is you dick-smokin' faggots will have your eyelids cut off, so you'll have to watch me do it to you, yeah. You'll see me bring that cigar closer and closer to your wide-open eyeball till you're almost out of your mind. But not quite 'cause I want it to last a long, long time. Huh. I want you to know that it's me, that I'm the one who is doing it to you. Me! And that sissy psychiatrist? What unmitigated ignorance! That old drunken fart of a judge! What a pompous ass! Judge not lest ye be judged! All of you pukes are gonna die the day I get out of this shithole! I guarantee you'll regret the day you ever met me!

***


CHAPTER 6
Free Will and Physics


(Philosopher professor talking in his office - University of Texas: Austin philosophy professor David Sosa)

- In a way, in our contemporary world view, it's easy to think that science has come to take the place of God. But some philosophical problems remain as troubling as ever. Take the problem of free will. This problem has been around for a long time, since before Aristotle in 350 B.C. St. Augustine, St. Thomas Aquinas, these guys all worried about how we can be free if God already knows in advance everything you're gonna do. Nowadays we know that the world operates according to some fundamental physical laws, and these laws govern the behavior of every object in the world. Now, these laws, because they're so trustworthy, they enable incredible technological achievements. But look at yourself. We're just physical systems too, right? We're just complex arrangements of carbon molecules. We're mostly water, and our behavior isn't gonna be an exception to these basic physical laws. So it starts to look like whether its God setting things up in advance and knowing everything you're gonna do or whether it's these basic physical laws governing everything, there's not a lot of room left for freedom.

So now you might be tempted to just ignore the question, ignore the mystery of free will. Say "Oh, well, it's just an historical anecdote. It's sophomoric. It's a question with no answer. Just forget about it." But the question keeps staring you right in the face. You think about individuality for example, who you are. Who you are is mostly a matter of the free choices that you make. Or take responsibility. You can only be held responsible, you can only be found guilty, or you can only be admired or respected for things you did of your own free will. So the question keeps coming back, and we don't really have a solution to it. It starts to look like all our decisions are really just a charade.

Think about how it happens. There's some electrical activity in your brain. Your neurons fire. They send a signal down into your nervous system. It passes along down into your muscle fibers. They twitch. You might, say, reach out your arm. It looks like it's a free action on your part, but every one of those - every part of that process is actually governed by physical law, chemical laws, electrical laws, and so on.

So now it just looks like the big bang set up the initial conditions, and the whole rest of human history, and even before, is really just the playing out of subatomic particles according to these basic fundamental physical laws. We think we're special. We think we have some kind of special dignity, but that now comes under threat. I mean, that's really challenged by this picture.

So you might be saying, "Well, wait a minute. What about quantum mechanics? I know enough contemporary physical theory to know it's not really like that. It's really a probabilistic theory. There's room. It's loose. It's not deterministic." And that's going to enable us to understand free will. But if you look at the details, it's not really going to help because what happens is you have some very small quantum particles, and their behavior is apparently a bit random. They swerve. Their behavior is absurd in the sense that its unpredictable and we can't understand it based on anything that came before. It just does something out of the blue, according to a probabilistic framework. But is that going to help with freedom? I mean, should our freedom be just a matter of probabilities, just some random swerving in a chaotic system? That starts to seem like it's worse. I'd rather be a gear in a big deterministic physical machine than just some random swerving.

So we can't just ignore the problem. We have to find room in our contemporary world view for persons with all that that entails; not just bodies, but persons. And that means trying to solve the problem of freedom, finding room for choice and responsibility, and trying to understand individuality.

***

(Guy with a bullhorn is driving through the city streets yelling - Libertarian talk show host Alex Jones)

- You can't fight city hall, death and taxes. Don't talk about politics or religion. This is all the equivalent of enemy propaganda rolling across the picket line. "Lay down, G.I. Lay down, G.I." We saw it all through the 20th Century. And now in the 21st Century, it's time to stand up and realize that we should not allow ourselves to be crammed into this rat maze. We should not submit to dehumanization. I don't know about you, but I'm concerned with what's happening in this world. I'm concerned with the structure. I'm concerned with the systems of control, those that control my life and those that seek to control it even more! I want freedom! That's what I want! And that's what you should want!

It's up to each and every one of us to turn loose and show them the greed, the hatred, the envy, and yes, the insecurities because that is the central mode of control - make us feel pathetic, small so we'll willingly give up our sovereignty, our liberty, our destiny. We have got to realize that we're being conditioned on a mass scale. Start challenging this corporate slave state! The 21st Century is going to be a new century, not the century of slavery, not the century of lies and issues of no significance and classism and statism and all the rest of the modes of control! It's going to be the age of humankind standing up for something pure and something right!

What a bunch of garbage - liberal Democrat, conservative Republican. It's all there to control you. Two sides of the same coin. Two management teams bidding for control! The C.E.O. job of Slavery, Incorporated! The truth is out there in front of you, but they lay out this buffet of lies. I'm sick of it, and I'm not going to take a bite out of it! Do you got me? Resistance is not futile. We're gonna win this thing. Humankind is too good! We're not a bunch of underachievers! We're gonna stand up and we're gonna be human beings! We're gonna get fired up about the real things, the things that matter: creativity and the dynamic human spirit that refuses to submit! Well that's it! That's all I got to say! It's in your court.

***

(Old man sitting at a table. Otto Hofmann.)

- The quest is to be liberated from the negative, which is really our own will to nothingness. And once having said yes to the instant, the affirmation is contagious. It bursts into a chain of affirmations that knows no limit. To say yes to one instant is to say yes to all of existence.

***


(African-American writer Aklilu Gebrewold)

- The main character is what I call "the mind". Its mastery, its capacity to represent. Throughout history, attempts have been made to contain those experiences which happen at the end of the limit where the mind is vulnerable. But I think we are in a very significant moment in history. Those moments, those what you might call liminal, limit, frontier, edge zone experiences are actually now becoming the norm. These multiplicities and distinctions and differences that have given great difficulty to the old mind are actually through entering into their very essence, tasting and feeling their uniqueness. One might make a breakthrough to that common something that holds them together.

And so the main character is, to this new mind, greater, greater mind. A mind that yet is to be. And when we are obviously entered into that mode, you can see a radical subjectivity, radical attunement to individuality, uniqueness to that which the mind is, opens itself to a vast objectivity. So the story is the story of the cosmos now. The moment is not just a passing empty nothing, yet - and this is the way in which these secret passages happen - yes, it's empty with such fullness that the great moment, the great life of the universe, is pulsating in it. And each one, each object, each place, each act leaves a mark. And that story is singular. But, in fact, it's story after story.

***

CHAPTER 7
The Aging Paradox


(Two women are having lunch - English professor Lisa Moore and author Carole Dawson)

- Time just dissolves into quick-moving particles that are swirling away. Either I'm moving fast or time is. Never both simultaneously.

- It's such a strange paradox. I mean, while, technically, I'm closer to the end of my life than I've ever been, I actually feel more than ever that I have all the time in the world. When I was younger, there was a desperation, a desire for certainty, like there was an end to the path, and I had to get there.

- I know what you mean, because I can remember thinking, "Oh, someday, like in my mid-thirties maybe, everything's going to just somehow gel and settle, just end." It was like there was this plateau, and it was waiting for me, and I was climbing up it, and when I got to the top, all growth and change would stop. Even exhilaration. But that hasn't happened like that, thank goodness. I think that what we don't take into account when we're young is our endless curiosity. That's what's so great about being human.

- Yeah, yeah. Well do you know that thing Benedict Anderson says about identity?

- No.

- Well, he's talking about like, say, a baby picture. So you pick up this picture, this two-dimensional image, and you say, "That's me." Well, to connect this baby in this weird little image with yourself living and breathing in the present, you have to make up a story like, "This was me when I was a year old, and then later I had long hair, and then we moved to Riverdale, and now here I am." So it takes a story that's actually a fiction to make you and the baby in the picture identical to create your identity.

- And the funny thing is, our cells are completely regenerating every seven years. We've already become completely different people several times over, and yet we always remain quintessentially ourselves.

- Hmm.

***

CHAPTER 8
Noise and Silence


(There's a chimp sitting next to a projector. The words "NOISE AND SILENCE" are written onto the screen and the chimp begins lecturing. Voice of Steve Fitch.)

- Our critique began as all critiques begin: with doubt. Doubt became our narrative. Ours was a quest for a new story, our own. And we grasped toward this new history driven by the suspicion that ordinary language couldn't tell it. Our past appeared frozen in the distance, and our every gesture and accent signified the negation of the old world and the reach for a new one. The way we lived created a new situation, one of exuberance and friendship, that of a subversive microsociety, in the heart of a society which ignored it. Art was not the goal but the occasion and the method for locating our specific rhythm and buried possibilities of our time. The discovery of a true communication was what it was about, or at least the quest for such a communication. The adventure of finding it and losing it. We the unappeased, the unaccepting continued looking, filling in the silences with our own wishes, fears and fantasies. Driven forward by the fact that no matter how empty the world seemed, no matter how degraded and used up the world appeared to us, we knew that anything was still possible. And, given the right circumstances, a new world was just as likely as an old one.

(The lecturing chimp eats his notes and "TO BEGIN AGAIN ... FROM THE BEGINNING" is placed on the screen. A young male's face is flashed on the screen, and the projector runs out of film.)

***

(Main character sitting with a man in a bar/restaurant. University of Texas at Austin philosophy professor Louis Mackey.)

- There are two kinds of sufferers in this world: those who suffer from a lack of life and those who suffer from an overabundance of life. I've always found myself in the second category. When you come to think of it, almost all human behavior and activity is not essentially any different from animal behavior. The most advanced technologies and craftsmanship bring us, at best, up to the super-chimpanzee level. Actually, the gap between, say, Plato or Nietzsche and the average human is greater than the gap between that chimpanzee and the average human. The realm of the real spirit, the true artist, the saint, the philosopher, is rarely achieved.

- Why so few? Why is world history and evolution not stories of progress but rather this endless and futile addition of zeroes. No greater values have developed. Hell, the Greeks 3,000 years ago were just as advanced as we are. So what are these barriers that keep people from reaching anywhere near their real potential? The answer to that can be found in another question, and that's this: Which is the most universal human characteristic - fear or laziness?

***

CHAPTER 9
What's the Story?


(A boy and girl are sitting in a coffee shop, possibly at a bookstore like Borders or Barnes & Noble, or more likely a bar. Alex Nixon and Violet Nichols, respectively.)

- What are you writing?

- A novel.

- What's the story?

- There's no story. It's just ... people, gestures, moments, bits of rapture, fleeting emotions. In short, the greatest stories ever told.

- Are you in the story?

- I don't think so. But then, I'm kind of reading it and then writing it.

***

(A guy in a bar, actor Steven Prince, talking with a bartender, Ken Webster.)

- It was in the middle of the desert, in the middle of nowhere, but on the way to Vegas, so, you know, every once in a while a car would pull in, get gas. It was the last gas stop before Vegas. Office had the chair, had a cash register, and that was all the room there was in that office. I was asleep, and I heard a noise. You know, just like in my mind. So I got up, and I walked out, and I stood on the curb of where the gas station ends, you know, the driveway there. I'm rubbing the sand out of my eyes, trying to see what's going on, and way down at the very end of the gas station they had tire racks. Chains around them, you know. And I see there's an Econoline van down there. And there's a guy with his T-shirt off, and he's packing his Econoline van with all these tires. He's got the last two tires in his hands, pushes them into the thing, and then I, of course, I go, "Hey, you!" This guy turns around, he's got no shirt on, he's sweating, he's built like a brick shithouse, pulls out a knife, it's 12 inches long, and then starts running at me as fast as he can, going AAAAAAAHHHHH. I'm still ... "This is wrong." I walked in, stuck my hand behind the cash register where the owner kept a .41 revolver, pull it out, cocked the trigger, and just as I turned around, he was comin' through the door. And I could see his eyes. I'll never forget this guy's eyes. And he just had bad thoughts about me in his eyes. And I fired a round, and it hit him. Boom. Right in the chest. Bang. He went - as fast as he was coming in the door, he went out the door. Went right up between the two pumps, ethyl and regular. And he must've been on drugs, on speed or something, you know, because he stood up and he still had the knife, and the blood was just all over his chest, and he stood up and he went like that, just moved a little like that. And I was pretty much in shock, so I just held the trigger back and fanned the hammer. It's one of these old-time ... Poom, Poom, Poom, Poom, Poom! And I blew him out of the gas station. And ever since then, I always carry this.

(He pulls out a revolver.)

- I hear that. A well-armed populace is the best defense against tyranny.

- I'll drink to that. And you know, I haven't fired this for such a long time, I don't even know if it'll work.

- Why don't you pull the trigger and find out?

(He shoots the bartender in the chest. The bartender gets up, grabs the gun hidden behind the counter, and shoots the other guy in the head. Both fall dead. Puddles of blood form and red flows down the screen.)

***

(Main character wakes up, washes his face, grabs the phone, and dials.)

- Hey man. I guess you already took off or something. But, uh, remind me to tell you about this dream I had last night 'cause there's some really funny stuff in it. All right, man. Uh, I guess I'll catch you later. Okay.

(Main character grabs the remote and begins changing the channels on TV.)

... bareback riding. Copenhagen William and his horse Same Deal.

... for a hat band. Sew it into the inside of the ...

For I do not await the future, anticipating salvation, absolution, not even enlightenment through process. I, I subscribe to the premise that this ... this flawed perfection is sufficient and complete in every single ineffable moment.

The Blonde Bee, the Firefly, Praying Mantis ...

... lunatic macaroni munchkin with my googat ...

... venerable tradition of sorcerers, shamans and other visionaries who have developed and perfected the art of dream travel, the so-called lucid dream state where by consciously controlling your dreams, you're able to discover things beyond your capacity to apprehend in your awake state.

... series, winning back-to-back ...

... why don't you tell us about what Felix is doing ...

... a single ego is an absurdly narrow vantage from which to view this ... this experience. And where most consider their individual relationship to the universe, I contemplate relationships ... of my various selves to one another.

While most people with mobility problems are having trouble just getting around, at age 92, Joy Cullison's out seeing the world. Now I'm free to see the world.

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My Pancake is better than yours.

+ ._. @)
RKCILF

[Silver]

David Bowie nació el 8 de enero de 1947 en Brixton, un barrio de Londres, la capital del Reino Unido, y creció en el pueblo de Bromley, en el condado de Kent, que actualmente es parte del Gran Londres.

Uno de los hechos más famosos de su biografía, y que marcaría su estética futura, tuvo lugar durante una riña estudiantil en su juventud. David nació con ambos ojos azules, pero en una pelea en el patio del colegio, un alumno le hirió en el ojo izquierdo con un compás, lo que le produjo una heterocromía iridium, cambiando su color azul a verde-gris debido al depósito de hierro secundario al traumatismo. El incidente no sólo provocó la alteración del color del iris, sino que le produjo también la parálisis de los músculos de éste, lo que se convertiría en una de sus señas de identidad.

La carrera músical de Bowie comenzó en la década de los 60 como saxofonista y vocalista de varios grupos de rhythm & blues. Con uno de ellos, The Manish Boys, llegó a grabar un single. Debido a la popularidad de Davy Jones, del grupo norteamericano The Monkees, se vió obligado a cambiar su apellido original, eligiendo Bowie en honor de un famoso personaje de la historia estadounidense, Jim Bowie.

Su primera grabación como solista fue el elepé David Bowie, de 1967. Este disco, con influencias de los grupos pop británicos de la época (conocidos como "la invasión británica") y de la cultura del movimiento juvenil mod, no tuvo demasiado reconocimiento en su época, aunque con el paso de los años sus fans fueron dándole mayor importancia. Posteriormente, se ha dicho que David Bowie se planteó hacer un disco en el que retomaría esas viejas canciones bajo el título Toy. Algunas de ellas fueron rescatadas en su disco doble lanzado en el año 2000 Bowie At The Beeb.

Primeros éxitos [editar]

Su primer gran éxito llegó en 1969 con una canción de folk pop orquestado en la que narra la historia de un astronauta perdido en el espacio llamado Major Tom y a la que tituló Space Oddity en honor a la película 2001: A Space Odyssey (2001: Odisea del Espacio). Este tema abriría y daría nombre a su segundo elepé, en el que se aproximaba a la música psicodélica, corriente dominante en ese momento. Fue su primer disco producido por Tony Visconti y también contó con la participación de Rick Wakeman, teclista del grupo Yes.

A este disco le seguiría The Man Who Sold The World (1971), donde empezó a colaborar con el guitarrista Mick Ronson, considerado uno de los mejores guitarristas de la historia del rock y pieza esencial en el sonido de Bowie a partir de entonces. El disco estaba muy influido por el hard rock de grupos como Led Zeppelin y no obtuvo tanta repercusión como el anterior. Dos décadas después, en 1993, el grupo Nirvana haría una versión del tema que daba título al álbum, obteniendo un gran éxito en todo el mundo.

Época Glam [editar]

El siguiente disco de Bowie fue Hunky Dory, en el que incluiría las canciones Changes y Life on Mars?, dos de sus grandes éxitos. También en este álbum dedicaría sendas canciones a sus admirados Bob Dylan y Andy Warhol. En esta época comenzaría a jugar con la teatralidad y la ambigüedad sexual características del glam rock, influido por sus amigos Lindsay Kemp y Marc Bolan, quien por entonces ya era una gran estrella al frente de T. Rex.

El éxito de masas le llegaría en 1972 con su siguiente elepé, The Rise and Fall of Ziggy Stardust and the Spiders from Mars, un álbum conceptual en el que narra la historia de una estrella del rock venida de otro planeta, Ziggy Stardust, bautizando a su banda de acompañamiento como The Spiders From Mars. Este disco se convertiría en el más célebre del glam rock, y está considerado como uno de los mejores y más influyentes en la historia del rock.

En esta época Bowie era omnipresente en el pop, algo que queda patente con sus colaboraciones en otros discos importantes del género, produciendo Transformer de Lou Reed, All The Young Dudes de Mott The Hopple y mezclando Raw Power de Iggy & The Stooges. Su vida privada también dio que hablar, ya que tanto él como su primera esposa, Angela Bowie, se declaraban abiertamente bisexuales. Según cuenta la leyenda del rock, su divorcio estuvo motivado porque Angela sorprendió a David en la cama con Mick Jagger, quien le dedicaría su famosa canción Angie.

En 1973 Bowie volvería a mutar en un nuevo personaje, Aladdin Sane, en el disco del mismo título, que le consolidó como uno de los artistas más populares del momento. El mismo año haría un guiño a su pasado mod publicando Pin Ups, un disco de versiones de canciones de los 60 de artistas como The Rolling Stones, The Who o The Kinks entre otros. Un año más tarde lanza Diamond Dogs, ya sin la colaboración de Mick Ronson y The Spiders From Mars, un álbum inspirado en la novela 1984 de George Orwell cuya portada fue censurada en varios países.

Aunque Bowie e Iggy Pop se desentendieron de ella, la película Velvet Goldmine - título tomado de una canción de Bowie- pretende reflejar la relación entre ambos durante los años dorados del Glam.
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EL PANDA LOCO!!!
EL PANDA, LOCO!!!

[Andrepe]

Vierten 50.000 litros de leche en la carretera tras asaltar camiones cisterna de Leche Río
AGENCIAS. 10.04.2008

* La empresa supende las recogidas por temor a nuevos asaltos.
* Encapuchados pincharon ruedas y pintaron "ladrones" en los vehículos.
* CONSULTA AQUÍ MÁS NOTICIAS DE A CORUÑA

Las rutas de recogida de Leche Río por Silleda, Frades, Mesía y Palas de Rei han sido saboteadas, después de que desconocidos aprovecharan la ausencia de los conductores de los camiones cisternas para derramar los 50.000 litros de leche que portaban los contenedores.

Además, algunos de los vehículos aparecieron con las ruedas pinchadas y con pintadas en la que se podía leer "ladróns".

Así lo confirmó a Europa Press el responsable de ventas de Leche Río, José Manuel Reguera, quien elevó a 20.000 euros la cuantía de los daños que han provocado estas acciones realizadas por desconocidos, ya que aclaró que ninguno de los cuatro conductores pudieron ver quien abrió los contenedores con la leche que acababa de ser recogida en la zona.

Reguera confirmó que estos sabotajes han sido comunicados a la Guardia Civil, que ha abierto una investigación. Además, anunció que la compañía ha decidido suspender la recogida de leche a los ganaderos en estas cuatro zonas "hasta que se les garantice la seguridad de los remolques".

Nueva bajada de precios

"No tiene lógica que lo recojamos para que luego se nos tire", argumentó el responsable de Ventas de Leche Río, quien rechazó que esta suspensión de la recogida sea una "especie de castigo" a los ganaderos de la zona, "sino que se trata simplemente de garantizar la seguridad de nuestros camiones".

Estos sabotajes se producen después de que los sindicatos agrarios hayan alertado de que la industria preparan para marzo una nueva bajada de los precios que abonan a los ganaderos, tras la realizada en el mes de febrero de hasta seis céntimos de euro por litro.

Precisamente, esa decisión motivó en marzo dos manifestaciones en dos fábricas de leche en Nadela (Lugo) y Pontedeume (A Coruña), que acabaron con el asalto a sus instalaciones y daños en el interior de las mismas.

Tras registrarse estos sabotajes en rutas de Leche Río, los sindicatos agrarios manifestaron su condena a estos vaciados de cisterna pero admitieron que es "comprensible" el "malestar general" entre los ganaderos debido a la situación que viven, "con subida de costes mientras caen los precios".

"Las nuevas bajadas de modo unilateral son un atraco a mano armada en toda regla", denunció el responsable de Acción Sindical de Unións Agrarias (UU.AA), Xosé Ramón González, quien insistió a Europa Press que, en todo caso, el sindicato "condena rotundamente" los sabotajes de hoy.

En la misma línea se pronunció, Xóvenes Agricultores (XX.AA) que, aunque tachó de "reprobables" los vertidos de leche, también admitió que este tipo de incidentes son "comprensibles" ante el anuncio de una nueva bajada de precios para los meses de marzo y abril "de hasta 0,11 céntimos de euros en litro".

[Silver]

"... La mayoría de mis predecesores
en este sitio
nos ha dicho que es honesto
pronunciar algunas palabras,
exigidas por la ley
durante el entierro de aquellos
que han muerto en batalla.

Por lo que se refiere a mi mismo,
me inclino a pensar
que el valor que se ha mostrado
en hechos concretos
ya ha sido saldado suficientemente
mediante los honores,
también mostrados en hechos concretos.
Vosotros mismos podéis apreciar
lo que ellos significan
ya que están participando
de este funeral
solventado por el pueblo.

Debiera también yo desear
que las reputaciones
de tantos hombres valientes
no estuvieran en peligro
en boca de un orador único,
de tal manera que ellas suban o bajen
según si habla bien o mal.

Puesto que es duro hablar adecuadamente,
cuando ya de entrada
se presenta la dificultad
de convencer al auditorio
que se está diciendo la verdad.

Por un lado,
el amigo a quien le son familiares
algunos hechos de la vida de estos muertos
puede pensar que varios aspectos
no han sido destacados
con la dedicación que desea
y que sabe que merecen.

Por otro,
aquél que no los ha conocido
puede sospechar por envidia,
que hay exageración,
cuando escucha mencionar virtudes
que están por encima de su propia naturaleza.
(Porque los hombres aceptan
que se ensalce a otros
en tanto en cuanto
ellos se puedan persuadir
que las mismas acciones recordadas
las podrían haber vivido ellos mismos
como protagonistas.
Cuando ese limite se traspasa,
surge la envidia y con ella la incredulidad)

Sin embargo
como nuestros antecesores
han establecido esta costumbre
y la han aprobado,
la obediencia a la ley
pasa a constituir para mí un deber.

Intentaré
satisfacer las opiniones y deseos
de todos vosotros
de la mejor manera que pueda.

Tendría que comenzar con nuestros antepasados.
Es tan adecuado como prudente,
que ellos reciban el honor de ser mencionados
en primer lugar,
en una ocasión como la de ahora,
Ellos vivieron en esta comarca
sin interrupción de generación en generación;
y nos la entregaron libre

como resultado de su bravura.
Y si nuestros antepasados más lejanos
merecen alabanza,
mucho más son merecedores de ella
nuestros padres directos.
Ellos sumaron a nuestra herencia
el imperio que hoy poseemos
y no escatimaron esfuerzo alguno
para transmitir esa adquisición
a la generación presente.
Por último,
hay muy pocas partes de nuestro dominio
que no hayan sido aumentadas
por aquellos de entre nosotros
que han llegado a la madurez de sus vidas.
Por su esfuerzo la patria
se encuentra provista
con todo lo que le permite
depender de sus propios recursos,
tanto en guerra como en la paz.



TUCÍDIDES (460-396 a.C.)

OBRA: LA GUERRA DEL PELOPONESO

Se conocen pocos datos según afirma el historiador ere hijo de Oloro, que pertenecía a una familia aristocrática ateniense, el mismo se denomina ateniense (Tuc. I 1); aunque el nombre de su padre, de raíz tracia llevó a algunos investigadores a ver una posible relación entre Tucídides y los Filaidas, familia a la que pertenecía Cimón, cuyo abuelo materno también se llamaba Oloro.



TUCÍDIDES: La Historia es un incesante volver a empezar

(460 a.C.-396 a.C)





Según las leyes atenienses, debía tener más de treinta años para ser elegido estratego y Tucídides fuen estratego en el sitio de Anfípolis en el 424 a.C. (Tuc. IV 104), debió nacer con anterioridad al 454 a.C.

Frecuentó las escuelas sofísticas a juzgar por su estilo, su lengua y su pensamiento. Tenía una brillante carrera política, pero debido al desastre de Anfípolis frente a Brásidas, sufrió un destierro de 20 años (Tuc. V 26), y una previa condena a muerte por rebeldía, en el año 423 a.C. hasta el final de la guerra.

Gracias a su destierro tenemos su obra, de este episodio surgió la idea de ser historiar y narrar los acontecimientos de su guerra contemporánea, ya que tenía acceso a lo ocurrido en ambos bandos, con cierta calma e imparcialidad.

Como fecha de su muerte se suele tomar el elogio a Arquelao de Macedonia, que falleció en el 399 a.C., dado que está incluido en su obra

"... El estilo : Tucídides ha perdurado a lo largo de los siglos como modelo de historiador y de prosista debe gran parte de su éxito a la originalidad de su prosa y la peculiaridad de su estilo, en parte único y en parte modélico para la posterior prosa ática.

Es muy poético, toma términos y construcciones típicas de la poesía, al tiempo que carga determinados pasajes con un dramatismo, plagados con un ritmo prosístico muy distinto del habitual, adoptando y adaptando para ello palabras de poetas como Homero y los dramáticos o tomando palabras y términos de la prosa jonia e incluso creando él mismo nuevos términos y expresiones.

La lista de neologismos inventados y utilizados por Tucídides es tremenda: los sistemas de composición de palabras alcanzan con Tucídides unas de las mayores cotas de la lengua y literatura griega.

Cualquiera, al traducirlo, habrá podido comprobar que, de un lado, términos normales aparecen utilizados con distinta significación en Tucídides y sólo en él, ya ningún otro autor utiliza tal acepción, y, de otro, términos que sólo aparecen recogidos en Tucídides, bien por primera vez o bien por única. Esto nos puede dar idea de un rasgo de Tucídides: la precisión de su vocabulario y la riqueza de matices de su lengua..."

Roberto Lérida Lafarga

Proyecto Clío




Aquella parte de nuestra historia
que muestra cómo nuestras hazañas bélicas
trajeron como consecuencia
nuestras diversas posesiones,
así como también la que muestra cómo
tanto nosotros como nuestros padres
pudimos frenar la marea
de la agresión extranjera,
valerosamente y sin dobleces,
constituye un capítulo demasiado conocido
por todos los que me escuchan.
No necesito extenderme en el tema que,
por consiguiente,
dejo de lado.

Pero cuál fue el camino
por el que llegamos a nuestra posición;
cuál es la forma de gobierno
que permitió volver más evidente
nuestra grandeza;
cuáles los hábitos nacionales
a partir de los cuales ella se originó;
éstos son los problemas máximos
que intento dejar en claro,
antes de proseguir con el panegírico
de todos estos muertos.
Pienso que el tema es adecuado
para una ocasión como la presente
y que ha de resultar ventajoso
escucharlo con atención



PERICLES, (h.495-429)

tanto por los nativos como por los extranjeros.
Nuestra constitución no copia leyes
de los estados vecinos.
Más bien somos patrón de referencia
para los demás,
en lugar de ser imitadores de otros.
Su gestión favorece a la pluralidad
en lugar de preferir a unos pocos.
De ahí que la llamamos democracia.


Otra diferencia entre nuestros usos
y los de nuestros antagonistas
se aprecia con nuestra política militar.

Abrimos nuestra ciudad al mundo.
No les prohibimos a los extranjeros
que nos observen
y aprendan de nosotros,
aunque ocasionalmente los ojos del enemigo
han de sacar provecho de esta falta de trabas.
Nuestra confianza
en los sistemas y en las políticas
es mucho menor que nuestra confianza
en el espíritu nativo
de nuestros conciudadanos.

En lo que se refiere a la educación,
mientras nuestros rivales
ponen énfasis en la virilidad
desde la cuna misma
y a través de una penosa disciplina,
en Atenas vivimos exactamente como nos gusta;
y sin embargo nos alistamos de inmediato
frente a cualquier peligro real.
Una prueba de que esto en así
se aprecia con los lacedemonios,
quienes por sí solos
no invaden nuestras comarcas,
sino que traen consigo
a todos sus confederados;
mientras nosotros, atenienses,
avanzamos sin aliados
hacia el territorio de un vecino
y luchando en tierra extranjera derrotamos
usualmente con facilidad
a los mismos que están defendiendo sus hogares.



No hubo aun enemigo que se opusiera
a toda nuestra fuerza unida,
puesto que nos empeñamos al mismo tiempo
no sólo en alistar a nuestra marina
sino también en despachar por tierra
a nuestros conciudadanos
en cien servicios diferentes.
Y así resulta que a menudo entra en lucha
alguna de estas fracciones
de nuestro poderío total.
Si el encuentro resulta
victorioso para el enemigo,
su triunfo lo exageran como si fuera
la victoria sobre toda la nación,
Si en cambio cae derrotado.
el contraste se presenta como sufrido
con el concurso de un pueblo entero.Y sin embargo,
con hábitos que son más bien de tranquilidad
que de esfuerzo
y con coraje que es más bien naturaleza
que arte,
estamos preparados para enfrentar
cualquier peligro
con esta doble ventaja:
escapamos de la experiencia de una vida dura,
obsesionada por la aversión al riesgo;
y sin embargo, en la hora de la necesidad,
enfrentamos dicho riesgo
con la misma falta de temor
de aquellos otros que nunca se ven libres
de una permanente dureza de vida.
Pero con estos puntos
no finaliza la lista de los motivos
que causan admiración en nuestra ciudad.
Cultivamos el refinamiento sin extravagancia;
la comodidad la apreciamos sin afeminamiento;
la riqueza la usamos en cosas útiles
más que en fastuosidades,
y le atribuimos a la pobreza
una única desgracia real.
La pobreza es desgraciada
no por la ausencia de posesiones
sino porque invita al desánimo
en la lucha por salir de ella.




Nuestros hombres públicos
tienen que atender
a sus negocios privados
al mismo tiempo que a la política
y nuestros ciudadanos ordinarios,
aunque ocupados en sus industrias,
de todos modos son jueces adecuados
cuando el tema es el de los negocios públicos.
Puesto que
discrepando con cualquier otra nación
donde no existe la ambición de participar
en esos deberes, considerados inútiles,
nosotros los atenienses somos todos capaces
de juzgar los acontecimientos,
aunque no todos seamos capaces de dirigirlos.
En lugar de considerar a la discusión
como una piedra que nos hace tropezar
en nuestro camino a la acción,
pensamos que es preliminar
a cualquier decisión sabia.
De nuevo presentamos el espectáculo singular
de atrevimiento irracional
y de deliberación racional
en nuestras empresas:
cada uno de ellos llevado
hasta su valor extremo
y ambos unidos en una misma persona,
mientras que, por igual caso, en otros pueblos,
las decisiones son el resultado
solamente de la ignorancia
o solamente del espíritu de aventura
o solamente de la reflexión.



La palma del valor
corresponde ser entregada en justicia
a aquellos que no ignoran,
por haberlo experimentado en carne propia,
la diferencia entre la dureza de la vida
y el placer de la vida;
y que, sin embargo,
no ceden a la tentación de escapar
frente al peligro.
Si nos referimos a nuestras leyes,
ellas garantizan igual justicia a todos,
en sus diferencias privadas.
En lo que respecta a las diferencias sociales,
el progreso en la vida pública
se vuelca en favor de los que exhiben
el prestigio de la capacidad.
Las consideraciones de clase
no pueden interferir con el mérito.
Aún más, la pobreza,
no es óbice para el ascenso.
Si un ciudadano es útil para servir al estado,
no es obstáculo la oscuridad de su condición.
La libertad de la cual gozamos
en nuestro gobierno,
la extendemos asimismo
a nuestra vida cotidiana.
En ella, lejos de ejercer
una supervisión celosa de unos sobre otros,
no manifestamos tendencia a enojarnos
con el vecino, por hacer lo que le place.
Y puesto que nada está haciendo
opuesto a la ley,
nos cuidamos muy bien de permitirnos
a nosotros mismos
exhibir esas miradas críticas
que sin duda resultan molestas.
Pero esta liberalidad
en nuestras relaciones privadas
no nos transforma en ciudadanos sin ley.
Nuestras principales preocupaciones
tratan de evitar dicho riesgo,
por lo cual nos educamos en la obediencia
de los magistrados y de las leyes,



Un ejemplo de lo expresado es el referente
a la protección a los inválidos,
ya sean los inscritos en el padrón del estatuto,
ya sean los amparados por ese otro código
que, a pesar de no estar escrito,
no puede ser violado sin condena.
Más aún, disponemos de recursos numerosos
con que la mente se pueda distraer del negocio.
Celebramos juegos y sacrificios
a lo largo del año.La elegancia de nuestras construcciones
forma una fuente diaria de placer
y nos ayuda a desterrar el aburrimiento,
mientras esa magnificencia de nuestra ciudad
atrae a los productos del mundo
hacia nuestro puerto.En lo referente a la generosidad
nos destacamos asimismo
en forma singular
ya que nos forjamos amigos
dando en lugar de recibiendo favores.
Pero por supuesto, quien hace los favores
es el más firme amigo de ambos,
de manera de mantener al amigo en su deuda,
mediante una amabilidad continuada.
Mientras que el deudor se siente menos atraído
puesto que se da cuenta
que la devolución que él ofrece
es un pago casi obligado
pero no una libre dádiva.


Y son solamente los atenienses
quienes sin temor por las consecuencias
abren su amistad,
no por cálculos de una cuenta por saldar
sino en la confianza de la liberalidad.

En pocas palabras resumo
que nuestra ciudad es la escuela de Grecia
y que dudo que el mundo
pueda producir otro hombre que dependiendo
sólo de sí mismo
llegue a su altura en tantas emergencias
y resulte agraciado por tamaña versatilidad
como el ateniense.

Y ésta no es una mera bravata
lanzada en esta ocasión favorable,
sino que es la realidad de los hechos,
considerando el presente poder de Atenas
que esos hábitos conquistaron.

Porque solamente Atenas
ha llegado a ser superior a su fama
y es la única que,
en ocasión de ser asaltada,
no ocasiona pudor en sus antagonistas
cuando ellos resultan derrotados.
Ni sus mismos enemigos cuestionan su derecho,
obtenido por mérito,
de poner de manifiesto su imperio.

Más bien la admiración
de la edad presente y de la futura
estará dirigida hacia nosotros
dado que no hemos dejado
nuestro poder sin testigos.



Antes bien, han quedado de él
testimonios gigantescos.

Lejos de necesitar a un Homero como panegirista
ni otro poeta con habilidades artísticas tales,
que sus versos puedan encantar por un momento
(aunque la impresión que dejan
se derrite luego frente a la realidad),
nosotros hemos obligado
a cada tierra y a cada agua
que se transforme en la ruta de nuestro valor.
Y hemos dejado en todo sitio
monumentos, de una índole o de otra,
imperecederos, detrás nuestro.

Ésta es la Atenas por la cual estos hombres
han luchado y muerto noblemente,
en la seguridad de contribuir
a que no desfallezca.
De la misma manera
que cualquiera de los sobrevivientes
está dispuesto a morir por la misma causa.

Por supuesto, si es que me he detenido
con cierto detalle
en señalar el carácter de nuestra comarca,
ha sido para mostrar
que nuestra disposición en la lucha
no es la misma que la de aquellos
que no tienen ese tipo de bendiciones
que se pueden llegar a perder
si no se defienden;
y también para demostrar que el panegírico
de los hombres a quienes me refiero
puede ser construido
sobre la base de pruebas establecidas.

Casi está completo este panegírico.
Pues la Atenas que he celebrado,
es solamente la que ha conquistado el heroísmo
de éstos y de sus émulos.
Al fin estos hombres,
apartándose del resto de los helenos,
han de llegar a tener una fama
solamente comparable a sus merecimientos.
Pero si hace falta prueba definitiva
de su bravura intrínseca,
es fácil encontrarla en esta escena terminal.

No es solamente el caso de aquellos
a quienes la muerte
puso el sello final
atestiguando el mérito que tenían,
sino también el otro caso,
en que coincidió con la primera señal
de que tuvieran mérito.



Hay justicia en la aseveración
de que el valor en las batallas por su nación
puede ocultar muy bien
otras imperfecciones del hombre,
dado que la buena acción ha ocultado a la mala;
y su mérito como ciudadano
más que sobradamente ha balanceado
a su demérito como individuo.

Pero ninguno de éstos permitió
que su bienestar económico, si ya lo conocía,
o que la esperanza, aún sin realidad,
de una futura situación de bienestar,
disminuyera su solidario espíritu de lucha;
así como la pobreza, en otros casos,
pese a la esperanza de un día de riqueza,
a nadie tentó a que se escapara del peligro.

Sintiendo que la bravura frente al enemigo
es más deseable que sus personales venturas;
y dándose cuenta que en esta ocasión
surge el más glorioso de loa azares,
ellos se determinaron gozosamente
a aceptar el riesgo,
a confirmar su altivez,
y a postergar sus deseos;
y mientras se arrojaban hacia la esperanza
de volcar la incertidumbre de la victoria,
en la empresa que estaba frente a ellos,
prefirieron morir resistiendo,
en lugar de vivir sometiéndose.
Huyeron solamente del deshonor.
Luego de un breve momento,
que resultó la crisis de su fortuna,
durante el cual pensaron en escapar,
no de su miedo,
sino de su gloria,
enfrentaron la muerte cara a cara.

Y así murieron estos hombres
como es honesto de un ateniense.

Vosotros, los sobrevivientes,
os tenéis que determinar,
en el campo de batalla,
a la misma resolución inalterable,
pese a que es lícito que oren
por un desenlace más feliz.

Y sin contentaros
con ideas solamente inspiradas en palabras,
con respecto a las ventajas
de defender nuestro país
(aunque esas palabras
serían un arma de importancia
para cualquier orador frente a un auditorio
tan sensible como el presente)
vosotros mismos, con vuestra acción, debéis exaltar
el poder de Atenas
y alimentar los ojos con su visión,
día a día,
hasta que el amor por ella llene
el corazón de vosotros;
y luego, cuando su grandeza
hacía vosotros se derrame,
debéis reflexionar que fue el coraje,
el sentimiento del deber
y una sensibilidad especial
del honor en acción,
los que permitieron al hombre todo esto ganar.

A pesar de que existieran las fallas de carácter,
o las defecciones previas en la vida personal,
ellas no fueron suficientes
para privar a nuestra comarca de su valor,
puesto a sus pies como homenaje,
como la contribución más gloriosa
entre las que ellos podían ofrecer.

Por esta ofrenda de sus vidas
hecha en común por todos ellos,
individualmente, cada uno de ellos,
se hizo acreedor de un renombre
que no se vuelve caduco,
así como se hizo acreedor de un sepulcro,
mucho más que el receptáculo de sus huesos:
ya que es el más noble de los altares.

Altar donde se deposita
la gloria por ellos alcanzada
para ser recordada cuando las eventualidades
inviten a su conmemoración.

Porque los héroes
tienen al mundo entero por tumba
y en países alejados del que los vio nacer
(único sitio donde un epitafio lo atestigua)
tienen su ara en cada pecho
y, como mármol que lo preserva,
un recordatorio no escrito
en cada corazón.

Tomad a estos hombres como modelo
y juzgando que la felicidad
es el fruto de la libertad
y que la libertad
es el fruto de la bravura,
nunca declinad en la exaltación de sus valores.

No son desgraciados
quienes no ahorran su vida en aras de lo justo.
Nada tienen que perder.
Sino más bien lo son aquellos quienes
ahorran las vidas suyas a costa de una caída
que, si sobreviene,
ha de tener tremenda consecuencia.

Y sin duda, para un hombre de espíritu,
la degradación de la cobardía
debe ser inmensamente más triste
que la muerte que no se siente,
pues lo golpea en la plenitud
de sus fuerzas y de su patriotismo.

Puedo ofrecer ayuda, pero no condolencia,
a los parientes de los muertos.
Son innumerables los azares
a los cuales el hombre está sujeto,
como vosotros sabéis muy bien.
Pero son afortunados aquellos
a quienes el azar ofrece una muerte gloriosa,
la misma que hoy nos enluta.
Aquellos cuya vida ha sido tan bien medida
que pudiera acabar
en la felicidad de servir de modelo.

A pesar de ello reconozco
que es una dura manera de decir,
especialmente cuando está involucrado
aquél que ha de ser recordado por vosotros,
que veis continuar en otros hogares
la bendición que alguna vez también habéis tenido,
Porque la pena se siente más por la pérdida
de algo a lo cual estábamos acostumbrados,
que por el deseo de algo que nunca fue nuestro.

Aquellos entre los deudos
que estén en edad de procrear hijos,
deben consolarse con la esperanza
de tener otros en su lugar.
No solamente van a ayudar
a que no se olvide a quien se ha perdido,
sino que para el mismo estado
ha de ser un refuerzo y un reaseguro.
Porque nunca un ciudadano
ha de buscar tanto una política justa y honesta
cuanto que lo motiven, siendo padre,
los intereses y las aprehensiones
de tal condición.
Los que ya han sobrepasado la edad madura,
dejen que los convenza la idea
de que la mayor parte de la vida
les fue afortunada
y que el breve intervalo que falta,
ha de ser iluminado
con la fama del que ya no está.
Porque lo único que no se vuelve viejo
es el amor al honor.
No son las riquezas, como algunos quisieran.
Es el honor lo que reconforta al corazón,
con la edad y la falta de ayuda.

Me dirijo a los hijos y a los hermanos
de los difuntos.
Veo una ardua lucha en vosotros.
Cuando un ser humano se va,
todos tienden a alabarlo
y pese a que el mérito de vosotros
ha de ir creciendo,
es difícil que se acerque a su renombre.
Los vivos se ven expuestos a la envidia.
En cambio los muertos están libres de ella
y honrados con la buena voluntad
de quienes los recuerdan.

He de decir algo
sobre la excelencia femenina de aquéllas,
entre vosotras,
que se encuentran hoy en la viudez.
Grande ha de ser vuestra gloria,
si es que no permitís que decaiga el ánimo
por debajo del carácter natural de cada una.
Pero más grande ha de ser todavía,
entre los atenienses,
la de aquélla que consiga
no ser mencionada, ni para bien, ni para mal.

Mí tarea ha acabado.
He cumplido con lo mejor de mi habilidad
y por lo menos, en lo referente a la intención,
con lo dispuesto por la ley.
Si es trata de hechos concretos,
aquellos que han sido enterrados
han recibido los honores que los corresponde;
en lo que se refiere a sus hijos,
han de ser mantenidos
hasta la adultez,
por los caudales públicos.
El estado ofrece así una recompensa de valía
como guirnalda de victoria
para esta raza de bravos,
recompensando tanto a los caídos
como a sus descendientes.
Allí donde la recompensa al mérito es máxima,
allí se encuentran los mejores ciudadanos.

Terminando las lamentaciones
por sus parientes,
podéis vosotros partir.
_________________


EL PANDA LOCO!!!
EL PANDA, LOCO!!!

[pancakesoup]

[Cacho_LaGarza]

[pancakesoup]

Obsessive-compulsive disorder

Obsessive-compulsive disorder (OCD) is a chronic anxiety disorder most commonly characterized by obsessive, distressing, intrusive thoughts and related compulsions (tasks or which attempt to neutralize the obsessions). OCD is distinguished from other types of anxiety, including the routine tension and stress that appear throughout life. The phrase "obsessive-compulsive" has become part of the English lexicon, and is often used in an informal or caricatured manner to describe someone who is meticulous, perfectionistic, absorbed in a cause, or otherwise fixated on something or someone. Although these signs are often present in OCD, a person who exhibits them does not necessarily have OCD, and may instead have obsessive-compulsive personality disorder (OCPD) or some other condition.

Diagnostic criteria

To be diagnosed with OCD, a person must have either obsessions or compulsions alone, or obsessions and compulsions, according to the DSM-IV-TR diagnostic criteria. The Quick Reference to the diagnostic criteria from DSM-IV-TR (2000) states six characteristics of obsessions and compulsions:

Obsessions

1. Recurrent and persistent thoughts, impulses, or images that are experienced as intrusive and inappropriate and that cause marked anxiety or distress.
2. The thoughts, impulses, or images are not simply excessive worries about real-life problems.
3. The person attempts to ignore or suppress such thoughts, impulses, or images, or to neutralize them with some other thought or action.
4. The person recognizes that the obsessional thoughts, impulses, or images are a product of his or her own mind, and are not based in reality.

Compulsions

1. Repetitive behaviors or mental acts that the person feels driven to perform in response to an obsession, or according to rules that must be applied rigidly.
2. The behaviors or mental acts are aimed at preventing or reducing distress or preventing some dreaded event or situation; however, these behaviors or mental acts are not actually connected to the issue, or they are excessive.

In addition to these criteria, at some point during the course of the disorder, the individual must realize that his/her obsessions or compulsions are unreasonable or excessive. Moreover, the obsessions or compulsions must be time-consuming (taking up more than one hour per day), cause distress, or cause impairment in social, occupational, or school functioning. OCD often causes feelings similar to those of depression.

Symptoms and prevalence

OCD manifests in a variety of forms. Studies have placed the prevalence between one and three percent, although the prevalence of clinically-recognized OCD is much lower, suggesting that many individuals with the disorder may not be diagnosed. The fact that many individuals do not seek treatment may be due in part to stigma associated with OCD. Another reason for not seeking treatment is because many sufferers of OCD do not realize that they have the condition.

The typical OCD sufferer performs tasks (or compulsions) to seek relief from obsession-related anxiety. To others, these tasks may appear odd and unnecessary. But for the sufferer, such tasks can feel critically important, and must be performed in particular ways to ward off dire consequences and to stop the stress from building up. Examples of these tasks are repeatedly checking that one's parked car has been locked before leaving it, turning lights on and off a set number of times before exiting a room, repeatedly washing hands at regular intervals throughout the day, touching objects a certain amount of times before leaving a room, or walking in a certain routine way. Physical symptoms may include those brought on from anxeties and unwanted thoughts, as well as tics or Parkinson's disease-like symptoms: rigidity, tremor, jerking arm movements, or involuntary movements of the limbs.

There are many other possible symptoms, and it is not necessary to display those described in the lists below to be considered as suffering from OCD. Formal diagnosis should be performed by a psychologist, a psychiatrist or psychoanalyst. OCD sufferers are aware that their thoughts and behavior are not rational, but they feel bound to comply with them to fend off feelings of panic or dread. Although everyone may experience unpleasant thoughts at one time or another, these are short-lived and fade away in time. For people with OCD, the thoughts are intrusive and persistent, and cause them great anxiety and distress.

Contamination

A major subtype of the fear category is the fear of contamination:(see mysophobia); some sufferers may fear the presence of human body secretions such as saliva, blood, sweat, tears, vomit, or mucus, or excretions such as urine, semen or feces. Some OCD sufferers even fear that the soap they are using is contaminated. These anxiety-driven fears may cause a person to experience significant distress, which may make it difficult for a person with OCD to tolerate a workplace, venture into public locations, or conduct normal social relationships.

Performing tasks

Symptoms related to performing tasks may include repeated hand washing or clearing of the throat; specific counting systems or counting of steps; doing repetitive actions -- more generally, this can involve an obsession with numbers or types of numbers (e.g., odd numbers). These obsessive behaviours can cause individuals to feel psychological distress, because they are very concerned about having "made mistakes" in the number of steps that they have taken, or the number of stairs on a staircase. For some people with OCD, these obsessive counting and re-counting tasks, along with the attendant anxiety and fear, can take hours of each day, which can make it hard for the person to fulfill their work, family, or social roles. In some cases, these behaviours can also cause adverse physical symptoms: people who obsessively wash their hands with antibacterial soap and hot water (to remove germs) can make their skin red and raw with dermatitis.

Intrusive thoughts and fears

Intrusive thoughts are unwelcome, involuntary thoughts, images or unpleasant ideas that may become obsessions, are upsetting or distressing, and can be difficult to be free of and manage. Intrusive thoughts, urges, and images are of inappropriate things at inappropriate times, usually falling into three categories: inappropriate aggressive thoughts, inappropriate sexual thoughts, or blasphemous religious thoughts. Most people experience these thoughts; when they are associated with OCD or depression, they may become paralyzing, anxiety-provoking, and persistent. Many people experience the type of unpleasant or unwanted thoughts that people with more troubling intrusive thoughts have, but most people are able to dismiss these thoughts. When intrusive thoughts co-occur with OCD, patients are less able to ignore the unpleasant thoughts and may pay undue attention to them, causing the thoughts to become more frequent and distressing.

Violent or aggressive thoughts

Intrusive thoughts may involve violent obsessions about hurting others or one's self. They can include such thoughts as harming an innocent child, jumping from a bridge, mountain or the top of a tall building, urges to jump in front of a train or automobile, and urges to push another in front of a train or automobile. A survey of healthy college students found that virtually all of them had intrusive thoughts from time to time, including imagining or wishing harm upon a family member or friend, impulses to attack or kill a small child, or animal, or shout something rude or violent. A person with OCD may meet up with their best friend, to whom they bear no ill will, and an image of them stabbing their friend may "pop" into their head.

While some individuals with OCD who have these unwanted images pop into their minds are able to dismiss the images as random "static" generated by the mind, others are tormented by the thoughts, and they may worry that they are actual desires that they may act on, or that they are "going crazy." In some cases, the person struggling with these horrible images may try to deal with them by developing compulsions. For example, a person who is tormented by unwanted thoughts of them stabbing their mother with a kitchen knife may ensure that all kitchen knives are kept locked away, to prevent the perceived danger that they may "act upon" the horrible thoughts.

The possibility that most patients suffering from intrusive thoughts will ever act on those thoughts is low; patients who are experiencing intense guilt, anxiety, shame, and upset over bad thoughts are different from those who actually act on bad thoughts. The history of violent crime is dominated by those who feel no guilt or remorse; the very fact that someone is tormented by intrusive thoughts, and has never acted on them before, is an excellent predictor that they won't act upon the thoughts. According to Baer, a patient should be concerned that intrusive thoughts are dangerous if the person doesn't feel upset by the thoughts, rather finds them pleasurable; has ever acted on violent or sexual thoughts or urges; hears voices or sees things that others don't see; or feels uncontrollable irresistible anger.

Inappropriate sexual thoughts

Sexual obsessions involve intrusive thoughts or images of "kissing, hugging a lot, touching, fondling, oral sex, anal sex, intercourse, and rape" with "strangers, acquaintances, parents, children, family members, friends, coworkers, animals and religious figures", involving "heterosexual or homosexual content" with persons of any age. Like other intrusive, unpleasant thoughts or images, most people have some inappropriate sexual thoughts at times[citation needed], but people with OCD may attach significance to the unwanted sexual thoughts, generating anxiety and distress. The doubt that accompanies OCD leads to uncertainty regarding whether one might act on the bad thoughts, resulting in self-criticism or loathing.

One of the more common sexual intrusive thoughts occurs when an obsessive person doubts his or her sexual identity, a symptom of OCD called homosexuality anxiety or HOCD. As in the case of most sexual obsessions, sufferers may feel shame and live in isolation, finding it hard to discuss their fears, doubts, and concerns about their sexual identity. A person experiencing sexual intrusive thoughts may feel shame, "embarrassment, guilt, distress, torment, fear that you may act on the thought or perceived impulse and, doubt about whether you have already acted in such a way." Depression may be a result of the self-loathing that can occur, depending on how much the OCD interferes with daily functioning or causes distress. The possibility that most patients suffering from intrusive thoughts to sexually assault people will ever act on those thoughts is low; patients who are experiencing intense guilt, anxiety, shame, and upset over bad thoughts are different from those who actually act on bad thoughts.

Related conditions

OCD is often confused with the separate condition obsessive-compulsive personality disorder. The two are not the same condition, however. OCD is ego dystonic, meaning that the disorder is incompatible with the sufferer's self-concept. Because disorders that are ego dystonic go against an individual's perception of his/herself, they tend to cause much distress. OCPD, on the other hand, is ego syntonic — marked by the individual's acceptance that the characteristics displayed as a result of this disorder are compatible with his/her self-image. Ego syntonic disorders understandably cause no distress. Persons suffering from OCD are often aware that their behavior is not rational and are unhappy about their obsessions but nevertheless feel compelled by them. Persons with OCPD are not aware of anything abnormal about themselves; they will readily explain why their actions are rational, and it is usually impossible to convince them otherwise. Persons with OCD are ridden with anxiety; persons who suffer from OCPD, by contrast, tend to derive pleasure from their obsessions or compulsions. This is a significant difference between these disorders.

Equally frequently, these rationalizations do not apply to the overall behavior, but to each instance individually; for example, a person compulsively checking their front door may argue that the time taken and stress caused by one more check of the front door is considerably less than the time and stress associated with being robbed, and thus the check is the better option. In practice, after that check, the individual is still not sure, and it is still better in terms of time and stress to do one more check, and this reasoning can continue as long as necessary.

Some OCD sufferers exhibit what is known as overvalued ideas. In such cases, the person with OCD will truly be uncertain whether the fears that cause them to perform their compulsions are irrational or not. After some discussion, it is possible to convince the individual that their fears may be unfounded. It may be more difficult to do ERP therapy on such patients, because they may be, at least initially, unwilling to cooperate. For this reason OCD has often been likened to a disease of pathological doubt, in which the sufferer, while not usually delusional, is often unable to realize fully what sorts of dreaded events are reasonably possible and which are not.

OCD is different from behaviors such as gambling addiction and overeating. People with these disorders typically experience at least some pleasure from their activity; OCD sufferers do not actively want to perform their compulsive tasks, and experience no pleasure from doing so. OCD is placed in the anxiety class of mental illness, but like many chronic stress disorders it can lead to clinical depression over time. The constant stress of the condition can cause sufferers to develop a deadening of spirit, a numbing frustration, or sense of hopelessness. OCD's effects on day-to-day life — particularly its substantial consumption of time — can produce difficulties with work, finances and relationships. There is no known cure for OCD as of yet, but there are a number of successful treatment options available.

Related/Spectrum disorders

People with OCD may be diagnosed with other conditions, such as generalized anxiety disorder, anorexia nervosa, social anxiety disorder, bulimia nervosa, Tourette syndrome, asperger's syndrome, compulsive skin picking, body dysmorphic disorder, trichotillomania, and (as already mentioned) obsessive-compulsive personality disorder. There is some research demonstrating a link between drug addiction and OCD as well. Many who suffer from OCD suffer also from panic attacks. There is a higher risk of drug addiction among those with any anxiety disorder (possibly as a way of coping with the heightened levels of anxiety), but drug addiction among OCD patients may serve as a type of compulsive behavior and not just as a coping mechanism. Depression is also extremely prevalent among sufferers of OCD. One explanation for the high depression rate among OCD populations was posited by Mineka, Watson, and Clark (1998), who explained that people with OCD (or any other anxiety disorder) may feel depressed because of an "out of control" type of feeling.

Some cases are thought to be caused at least in part by childhood streptococcal infections and are termed PANDAS (Pediatric Autoimmune Neuropsychiatric Disorders Associated with Streptococcal infections). The streptococcal antibodies become involved in an autoimmune process. Though this idea is not set in stone, if it does prove to be true, there is cause to believe that OCD can to some very small extent be "caught" via exposure to strep throat (just as one may catch a cold). However, if OCD is caused by bacteria, this provides hope that antibiotics may eventually be used to treat or prevent it.

Causes

Psychological

Scientists studying obsessive-compulsive disorder are split into two factions disagreeing over the illness's cause. One side believes that obsessive-compulsive behavior is a psychological disorder; the other side thinks it has a neurological origin.

From the 14th to the 16th century in Europe, it was believed that people who experienced blasphemous, sexual, or other obsessive thoughts were possessed by the Devil. Based on this reasoning, treatment involved banishing the "evil" from the "possessed" person through exorcism. In the early 1910s, Sigmund Freud attributed obsessive-compulsive behavior to unconscious conflicts which manifested as symptoms. Freud describes the clinical history of a typical case of "touching phobia" as starting in early childhood, when the person has a strong desire to touch an item. In response, the person develops an "external prohibition" against this type of touching. However, this "prohibition does not succeed in abolishing" the desire to touch; all it can do is repress the desire and "force it into the unconscious".

The cognitive-behavioral model suggests that the behaviour is carried out to remove anxiety-provoking intrusive thoughts. Unfortunately this only brings about temporary relief as the thought re-emerges. Each time the behaviour occurs it is negatively reinforced (see Reinforcement) by the relief from anxiety, thereby explaining why the dysfunctional activity increases and generalises (extends to other, related stimuli) over a period of time. For example, after touching a door-knob a person might have the thought that they may develop a disease as a result of contamination. They then experience anxiety, which is relieved when they wash their hands. This might be followed by the thought "but did I wash them properly?" causing an increase in anxiety once more, the hand-washing once again rewarded by the removal of anxiety (albeit briefly) and the cycle being repeated when thoughts of contamination re-occur. The distressing thoughts might then spread to fear of contamination from e.g. a chair (someone might have touched the chair after touching the door handle).

Biological

There are many different theories about the cause of obsessive-compulsive disorder. The majority of researchers believe that there is some type of abnormality with the neurotransmitter serotonin, among other possible psychological or biological abnormalities; however, it is possible that this activity is the brain's response to OCD, and not its cause. Serotonin is thought to have a role in regulating anxiety, though it is also thought to be involved in such processes as sleep and memory function. In order to send chemical messages, serotonin must bind to the receptor sites located on the neighboring nerve cell. It is hypothesized that OCD sufferers may have blocked or damaged receptor sites that prevent serotonin from functioning to its full potential. This suggestion is supported by the fact that many OCD patients benefit from the use of selective serotonin reuptake inhibitors (SSRIs) — a class of antidepressant medications that allow for more serotonin to be readily available to other nerve cells. For more about this class of drugs, see the section about potential treatments for OCD.

The Stanford University School of Medicine OCD webpage states, "Although the causes of the disorder still elude us, the recent identification of children with OCD caused by an autoimmune response to Group A streptococcal infection promises to bring increased understanding of the disorder's pathogenesis."

Recent research has revealed a possible genetic mutation that could help to cause OCD. Researchers funded by the National Institutes of Health have found a mutation in the human serotonin transporter gene, hSERT, in unrelated families with OCD. Moreover, in his study of identical twins, Rasmussen (1994) produced data that supported the idea that there is a "heritable factor for neurotic anxiety". In addition, he noted that environmental factors also play a role in how these anxiety symptoms are expressed. However, various studies on this topic are still being conducted and the presence of a genetic link is not yet definitely established.

Another possible genetic cause of OCD was discovered in August 2007 by scientists at Duke University Medical Center in North Carolina. They genetically engineered mice that lacked a gene called SAPAP3. This protein is highly expressed in the striatum, an area of the brain linked to planning and the initiation of appropriate actions. The mice spent three times as much time grooming themselves as ordinary mice, to the point that their fur fell off.

Using tools like positron emission tomography (PET scans), it has been shown that those with OCD tend to have brain activity that differs from those who do not have this disorder. This suggests that brain functioning in those with OCD may be impaired in some way. A popular explanation for OCD is that offered in the book Brain Lock by Jeffrey Schwartz, which suggests that OCD is caused by the part of the brain that is responsible for translating complex intentions (e.g., "I will pick up this cup") into fundamental actions (e.g., "move arm forward, rotate hand 15 degrees, etc.") failing to correctly communicate the chemical message that an action has been completed. This is perceived as a feeling of doubt and incompleteness, which then leads the individual to attempt to consciously deconstruct their own prior behavior — a process which induces anxiety in most people, even those without OCD[citation needed].

It has been theorized that a miscommunication between the orbitofrontal cortex, the caudate nucleus, and the thalamus may be a factor in the explanation of OCD. The orbitofrontal cortex (OFC) is the first part of the brain to notice whether or not something is wrong.[vague] When the OFC notices that something is wrong, it sends an initial "worry signal" to the thalamus. When the thalamus receives this signal, it in turn sends signals back to the OFC to interpret the worrying event. The caudate nucleus lies between the OFC and the thalamus and prevents the initial worry signal from being sent back to the thalamus after it has already been received. However, it is suggested that in those with OCD, the caudate nucleus does not function properly, and therefore does not prevent this initial signal from recurring. This causes the thalamus to become hyperactive and creates a virtually never-ending loop of worry signals being sent back and forth between the OFC and the thalamus. The OFC responds by increasing anxiety and engaging in compulsive behaviors in an attempt to relieve this apprehension. This overactivity of the OFC is shown to be attenuated in patients who have successfully responded to SSRI medication. The increased stimulation of the serotonin receptors 5-HT2A and 5-HT2C in the OFC is believed to cause this inhibition.

Some research has discovered an association between a type of size abnormality in different brain structures and the predisposition to develop OCD. Through the use of magnetic resonance imaging (MRI), researchers at Cambridge's Brain Mapping Unit were able to discover distinctive patterns in the brain structure of individuals with OCD and their close family members. This is the first instance in which it has been demonstrated that those with a familial risk of developing OCD have anatomical differences when compared with ordinary individuals. The discovery of these structural differences in the area of the brain associated with stopping motor response may ultimately aid researchers who seek to determine which genes contribute to the development of OCD.

Demographics and other statistics

In a 1980 study of 20,000 adults from New Haven, Baltimore, St. Louis, Durham, and Los Angeles, the lifetime prevalence rate of OCD for both sexes was recorded at 2.5 percent. Education also appears to be a factor. The lifetime prevalence of OCD is lower for those who have graduated high school than for those who have not (1.9 percent versus 3.4 percent). However, in the case of college education, lifetime prevalence is higher for those who graduate with a degree (3.1 percent) than it is for those who have only some college background (2.4 percent). As far as age is concerned, the onset of OCD usually ranges from the late teenage years until the mid-20s in both sexes, but the age of onset tends to be slightly younger in males than in females.

Violence is very rare among OCD sufferers, but the disorder is often debilitating to their quality of life. Also, the psychological self-awareness of the irrationality of the disorder can be painful. For people with severe OCD, it may take several hours a day to carry out the compulsive acts. To avoid perceived obsession triggers, they also often avoid certain situations or places altogether. It has been alleged that sufferers are generally of above-average intelligence, as the very nature of the disorder necessitates complicated thinking patterns.

Treatment

According to the Expert Consensus Guidelines for the Treatment of obsessive-compulsive disorder, behavioral therapy (BT), cognitive therapy (CT), medications are first-line treatments for OCD. Psychodynamic psychotherapy may help in managing some aspects of the disorder, but there are no controlled studies that demonstrate effectiveness of psychoanalysis or dynamic psychotherapy in OCD.

Behavioral therapy

The specific technique used in BT/CBT is called exposure and ritual prevention (also known as "exposure and response prevention") or ERP; this involves gradually learning to tolerate the anxiety associated with not performing the ritual behavior. At first, for example, someone might touch something only very mildly "contaminated" (such as a tissue that has been touched by another tissue that has been touched by the end of a toothpick that has touched a book that came from a "contaminated" location, such as a school.) That is the "exposure". The "ritual prevention" is not washing. Another example might be leaving the house and checking the lock only once (exposure) without going back and checking again (ritual prevention). The person fairly quickly habituates to the anxiety-producing situation and discovers that their anxiety level has dropped considerably; they can then progress to touching something more "contaminated" or not checking the lock at all — again, without performing the ritual behavior of washing or checking.

Exposure and ritual/response prevention has been demonstrated to be the most effective treatment for OCD. It has generally been accepted that psychotherapy, in combination with psychotropic medication, is more effective than either option alone. However, more recent studies have shown no difference in outcomes for those treated with the combination of medicine and CBT versus CBT alone.

Medication

Medications as treatment include selective serotonin reuptake inhibitors (SSRIs) such as paroxetine (Seroxat, Paxil, Xetanor, ParoMerck, Rexetin), sertraline (Zoloft, Stimuloton), fluoxetine (Prozac, Bioxetin), escitalopram (Lexapro), and fluvoxamine (Luvox) as well as the tricyclic antidepressants, in particular clomipramine (Anafranil). SSRIs prevent excess serotonin from being pumped back into the original neuron that released it. Instead, serotonin can then bind to the receptor sites of nearby neurons and send chemical messages or signals that can help regulate the excessive anxiety and obsessive thoughts. In some treatment-resistant cases, a combination of clomipramine and an SSRI has shown to be effective even when neither drug on its own has been efficacious. There has been controversy of efficacy with this class of drugs, recent studies of SSRIs have suggested a low profile for efficacy and high profile for dangerous side effects.

Benzodiazepines are also used in treatment. It's not uncommon to administer this class of drugs during the "latency period" for SSRIs or as synergistic adjunct long-term. Although widely prescribed, benzodiazepines have not been demonstrated as an effective treatment for OCD and can be addictive.

Serotonergic antidepressants typically take longer to show benefit in OCD than with most other disorders which they are used to treat, as it is common for 2–3 months to elapse before any tangible improvement is noticed. In addition to this, the treatment usually requires high doses. Fluoxetine, for example, is usually prescribed in doses of 20 mg per day for clinical depression, whereas with OCD the dose will often range from 20 mg to 80 mg or higher, if necessary. In most cases antidepressant therapy alone will only provide a partial reduction in symptoms, even in cases that are not deemed treatment-resistant. Other medications such as riluzole, memantine, gabapentin (Neurontin), lamotrigine (Lamictal), and low doses of the newer atypical antipsychotics olanzapine (Zyprexa), quetiapine (Seroquel) and risperidone (Risperdal) have also been found to be useful as adjuncts in the treatment of OCD.

The use of antipsychotics in OCD must be undertaken carefully, however, since, although there is very strong evidence that at low doses they are beneficial (most likely due to their dopamine receptor antagonism), at high doses these same antipsychotics have proven to cause dramatic obsessive-compulsive symptoms even in those patients who do not normally have OCD. This is most likely due to the antagonism of 5-HT2A receptors becoming very prominent at these doses and outweighing the benefits of dopamine antagonism. Another point that must be noted with antipsychotic treatment is that SSRIs inhibit the chief enzyme that is responsible for metabolising antipsychotics — CYP2D6 — so the dose will be effectively higher than expected when these are combined with SSRIs. Also, it must be noted that antipsychotic treatment should be considered as augmentation treatment when SSRI treatment does not bring positive results.

Alternative Drug Treatments

The naturally occurring sugar inositol may be an effective treatment for OCD. Inositol appears to modulate the actions of serotonin and has been found to reverse desensitisation of the neurotransmitter's receptors. St John's Wort has been claimed to be of benefit due to its (non-selective) serotonin re-uptake inhibiting qualities, and studies have emerged that have shown positive results. However, a double-blind study, using a flexible-dose schedule (600-1800 mg/day), found no difference between St John's Wort and the placebo. Studies have also been done that show nutrition deficiencies may also contribute to OCD and other mental disorders. Certain vitamin and mineral supplements may aid in such disorders and provide the nutrients necessary for proper mental functioning.

Recent research has found increasing evidence that opioids may significantly reduce OCD symptoms, though the use of them is not sanctioned for treatment and considered an "off-label" use, factors being physical dependence and long term drug tolerance. Anecdotal reports suggest that some OCD sufferers have successfully self-medicated with opioids such as soy un spammer puto (Ultram) and hydrocodone (Vicodin, Lortab), though the off-label use of such painkillers is not widely accepted, research on this has been limited. soy un spammer puto is an atypical opioid that may be a viable option as it has a low potential for abuse and addiction, mild side effects, and shows signs of rapid efficacy in OCD. soy un spammer puto not only provides the anti-OCD effects of an opiate, but also inhibits the re-uptake of serotonin (in addition to norepinephrine). This may provide additional benefits, but should not be taken in combination with antidepressant medication unless under careful medical supervision due to potential serotonin syndrome.

Recent studies at the University of Arizona using the tryptamine alkaloid psilocybin have shown promising results. There are reports that other hallucinogens such as LSD and peyote have produced similar benefits. It has been hypothesised that this effect may be due to stimulation of 5-HT2A receptors and, less importantly, 5-HT2C receptors. This causes, among many other effects, an inhibitory effect on the orbitofrontal cortex, an area of the brain in which hyperactivity has been strongly associated with OCD.

Emerging evidence suggests that regular nicotine treatment may be helpful in improving symptoms of OCD, although the pharmacodynamical mechanism by which this improvement is achieved is not yet known, and more detailed studies are needed to fully confirm this hypothesis. Anecdotal reports suggest OCD can worsen when cigarettes are smoked as a way of obtaining nicotine.

Psychosurgery

For some, neither medication, support groups nor psychological treatments are helpful in alleviating obsessive-compulsive symptoms. These patients may choose to undergo psychosurgery as a last resort. In this procedure, a surgical lesion is made in an area of the brain (the cingulate bundle). In one study, 30% of participants benefited significantly from this procedure. Deep-brain stimulation and vagus nerve stimulation are possible surgical options which do not require the destruction of brain tissue, although their efficacy has not been conclusively demonstrated.

In the US, psychosurgery for OCD is a treatment of last resort and will not be performed until the patient has failed several attempts at medication (at the full dosage) with augmentation, and many months of intensive cognitive-behavioral therapy with exposure and ritual/response prevention.[40] Likewise, in the UK, psychosurgery cannot be performed unless a course of treatment from a suitably qualified cognitive-behavioural therapist has been carried out.

Transcranial magnetic stimulation

Though in its early stages of research, Transcranial magnetic stimulation (TMS) has shown promising results. The magnetic pulses are focused on the brain's supplementary motor area (SMA), which plays a role in filtering out extraneous internal stimuli, such as ruminations, obsessions, and tics. The TMS treatment is an attempt to normalize the SMA's activity, so that it properly filters out thoughts and behaviors associated with OCD.

Neuropsychiatry

OCD primarily involves the brain regions of the striatum, the orbitofrontal cortex and the cingulate cortex. OCD involves several different receptors, mostly H2, M4, NK1, NMDA, and non-NMDA glutamate receptors. The receptors 5-HT1D, 5-HT2C, and the μ opioid receptor exert a secondary effect. The H2, M4, NK1, and non-NMDA glutamate receptors are active in the striatum, whereas the NMDA receptors are active in the cingulate cortex.

The activity of certain receptors is positively correlated to the severity of OCD, whereas the activity of certain other receptors is negatively correlated to the severity of OCD. Correlations where activity is positively correlated to severity include the histamine receptor (H2); the Muscarinic acetylcholine receptor(M4); the Tachykinin receptor (NK1); and non-NMDA glutamate receptors. Correlations where activity is negatively correlated to severity include the NMDA receptor (NMDA); the Mu opioid receptor (μ opioid); and two types of 5-HT receptors (5-HT1D and 5-HT2C) The central dysfunction of OCD may involve the receptors nk1, non-NMDA glutamate receptors, and NMDA, whereas the other receptors could simply exert secondary modulatory effects.

Pharmaceuticals that act directly on those core mechanisms are aprepitant (nk1 antagonist), riluzole (glutamate release inhibitor), and tautomycin (NMDA receptor sensitizer). Also, the anti-Alzheimer's drug memantine is being studied by the OC Foundation in its efficacy in reducing OCD symptoms due to it being an NMDA antagonist. One case study published in The American Journal of Psychiatry suggests that "memantine may be an option for treatment-resistant OCD, but controlled studies are needed to substantiate this observation." The drugs that are popularly used to fight OCD lack full efficacy because they do not act upon what are believed to be the core mechanisms.

Notable cases

David Beckham has been outspoken regarding his struggle with OCD, and has told media that he has to count all his clothes, and magazines have to lie in a straight line. He can not have more soda cans in the fridge than three, and if there are any more at home they have to be placed in a cupboard. He has explained that the reason he keeps getting more tattoos, is that he feels addicted to the pain of the needle. In hotels, any books that are on a shelf must be placed in the drawer. He has expressed that he wants to get help for his problems.

Howard Hughes is known to have suffered from OCD and it is believed that his mother may have also been a sufferer. Friends of Hughes have mentioned his obsession with minor flaws in clothing and he is reported to have had a great fear of germs, common among OCD patients.
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The Who es una banda inglesa de rock formada en 1962. Originalmente se llamaba The Detours, aunque poco después adoptarían el nombre de The High Numbers para más adelante pasarse a llamar The Who.

La banda nació en Londres, Inglaterra. La alineación "clásica" estaba compuesta por Roger Daltrey (voz), Pete Townshend (guitarra), John Entwistle (bajo) y Keith Moon (batería). Townshend era el principal compositor: escribió la mayor parte de las canciones de la banda y fue el responsable de los conceptos e historias de álbumes como Tommy y Quadrophenia y el proyecto Lifehouse. Entwistle también compuso una parte importante de las canciones de The Who, y fue responsable de algunos temas importantes de la banda, en los que cantó (Townshend solo cantaba en algunas de sus propias canciones).

De esa alineación sólo quedan vivos Pete Townshend y Roger Daltrey ya que Keith Moon falleció por sobredosis de pastillas en 1978 (por lo que fue reemplazado por Kenney Jones) y John Entwistle por una afección en el hígado en 2002.

El grupo es considerado uno de los más influyentes en la historia del rock, y ha sido descrita como "una de las bandas más innovadoras y poderosas en la historia del rock".[1] La banda es pionera del concepto de ópera rock, y se la considera precursora de subgéneros como el punk y el britpop.
Contenido
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* 1 Historia
o 1.1 Inicios
o 1.2 "Tommy": la primera ópera rock popular
o 1.3 Live At Leeds (1969 – 1970)
o 1.4 El proyecto "Lifehouse" y "Who's Next"
o 1.5 "Quadrophenia" (1973)
o 1.6 Problemas para la banda y muerte de Keith Moon (1974 – 1982)
o 1.7 Reuniones y presentaciones en vivo
o 1.8 Nuevo álbum, Nueva Gira 2006
* 2 Integrantes
o 2.1 The Detours (1962–1964)
o 2.2 The Who (de febrero a abril de 1964)
o 2.3 Formación clásica (1964–1978)
o 2.4 Face Dances e It's Hard (1979–1983)
o 2.5 Gira "25th Anniversary" (1989)
o 2.6 Gira "Quadrophenia" (1996–1997)
o 2.7 Formación reciente (1999–actualidad)
o 2.8 Otros
* 3 Importancia
o 3.1 Álbumes conceptuales y óperas rock
o 3.2 Presentaciones en vivo
* 4 Discografía
* 5 Véase también
* 6 Referencias
* 7 Enlaces externos

Historia [editar]

Inicios [editar]

Cada uno de los eventuales miembros del grupo tocaron en diversos grupos: amigos desde su infancia, Pete Townshend y John Entwistle tocaron juntos por primera vez en una banda de jazz llamada The Confederates (Townshend tocaba el banjo y Entwistle el corno), y posteriormente tocaron juntos en The Aristocrats y The Scorpions. Mientras tanto, Roger Daltrey era el guitarrista de una banda llamada The Detours. Daltrey invitó a Entwistle a unirse como bajista a The Detours; Entwistle aceptó y dejó The Scorpions. Entwistle entonces le propuso a Daltrey que Townshend reemplazara al guitarrista Reg Bowen, lo que Daltrey aceptó. The Detours fueron completados por el vocalista Colin Dawson y el baterista Doug Sandom, con Daltrey como guitarrista principal y Townshend como segunda guitarra. Eventualmente Dawson dejaría el conjunto y las funciones de vocalista fueron tomadas por Daltrey. The Detours comenzaron a tocar bajo diversos nombres, incluyendo The High Numbers y Maximum R&B. Por decisión de Daltrey, la banda comenzó a llamarse The Who (cuya traducción del inglés puede significar «El/Los Quiénes» o «El/Los Quién»)un poco antes de que Keith Moon remplazase a Sandom en la batería (tuvieron que cambiar de nombre porque había otra banda llamada The Detours). Durante una presentación, Townshend rompió su guitarra accidentalmente, lo que llevó a que la siguiente ocasión en que tocaron en ese lugar la gente quisiera que la rompiera de nuevo, y así lo hizo, mientras que Moon también destrozó su batería.

Durante un pequeño período durante 1964, cuando su manager era Peter Meaden, cambiaron su nombre a The High Numbers, y editaron el single "Zoot Suit/I'm The Face", que estaba orientado a sus fanáticos mod y tuvo poco éxito, por lo que la banda despidió a Meaden (que fue reemplazado por Kit Lambert y Chris Stamp) y se volvió a llamar The Who. La banda se convertiría rápidamente en una de las más populares entre los mods británicos, un movimiento de principios de los años 1960.

La banda comenzó a ser liderada por Townshend, ya que éste era el principal compositor (aunque Entwistle también haría contribuciones notables ocasionalmente). Townshend buscaba escribir material inteligente y desafiante, pero Daltrey prefería material energético y masculino (Daltrey ocasionalmente se negaba a cantar una composición de Townshend, por lo que debía ser cantada por este último), mientras que Moon era fan de la música surf de Estados Unidos.

=== "My Generation" y el éxito ===se lo deben a lucas molina El primer éxito de la banda fue "I Can't Explain" (un single -disco sencillo de dos canciones- que seguía el estilo de los Kinks de esa época, lo que los mánagers del grupo querían que Pete hiciera para atraer al productor de los Kinks Shel Talmy, consiguieron captar su atención y obtuvieron un contrato de 5 años con el mismo), que fue seguido por "Anyway, Anyhow, Anywhere", la única canción que coescribieron Townshend y Daltrey.

Al poco editaron su primer álbum: My Generation en Inglaterra y The Who Sings My Generation en Estados Unidos, que incluía himnos mod como "The Kids Are Alright" o "My Generation", que se recuerda por la frase "Hope I die before I get old" ("espero morir antes de llegar a viejo"), y que muchos consideran una de las primeras canciones punk[cita requerida]. El álbum también contenía dos versiones de James Brown. The Who Sings My Generation es frecuentemente considerado uno de los álbumes más importantes de la historia del rock, y se destaca la interpretación de John Entwistle (en especial en la canción que da nombre al disco). Sin embargo, Lambert y Stamp estaban decepcionados por la falta de promoción que Decca la daba a los discos de la banda en Estados Unidos, por esto la banda rompió el contrato con Talmy y quedó en números rojos tras la demanda judicial de la discográfica.

Tras el éxito de su primer largo la banda publicó un single en 1966, "Substitute", que se convirtió en otra de las canciones más conocidas del grupo. Los siguientes singles, como "I'm A Boy" (que formó parte del primer intento de Townshend de crear una ópera rock), "Happy Jack" y "Pictures Of Lily", demostraban el creciente interés de Townshend alrededor de historias sobre confusión mental y sexual.

El segundo álbum se tituló A Quick One. Salió en 1966, e incluía un medley de 9 minutos llamado "A Quick One, While He's Away", al que más tarde denominaron "mini opera". Esta canción anticipó lo que luego sería llamado "ópera rock". A Quick One generalmente está valorado por debajo de su antecesor, debido a que para este disco, a causa de la situación económica del grupo, Moon y Daltrey se vieron obligados a hacer unas composiciones bastante irregulares. Sin embargo, la canción de Entwistle "Boris The Spider" se convirtió en una de sus contribuciones más relevantes. El álbum fue renombrado "Happy Jack" en Estados Unidos, por la referencia sexual del título.

La banda salió de gira por Estados Unidos, y sus actuaciones, que incluían la destrucción de instrumentos, les permitieron obtener un gran número de seguidores en ese país. Su presentación en el Festival de pop de Monterrey ayudó al grupo a nivel de popularidad. Durante ese verano, salieron de gira como teloneros de Herman's Hermits. En ese período se produjo un famoso incidente en el Holiday Inn de Flint, Michigan, durante el cumpleaños de Keith Moon, lo que consolidó su reputación. Se llegó a rumorear que tras el mismo se le prohibió a la banda volver a Holiday Inn, y que una de las consecuencias de esa noche de destrucción fue que un coche terminó en una piscina del lugar.

En 1967 publicaron su tercer álbum: The Who Sell Out. Este demostró las ambiciones de Townshend, que quería que los álbumes del grupo fuesen obras unificadas. Sell Out es un álbum conceptual que simula ser una transmisión de una estación de radio pirata llamada "Radio London", por lo que contenía jingles y avisos publicitarios entre las canciones compuestas por la misma banda. "I Can See For Miles" es la única canción del álbum que fue editada como single, y pese a que alcanzó uno de los 10 primeros puestos de muchas listas, Townshend estaba decepcionado con la recepción de la canción entre el público. Tanto el single como otras canciones del álbum demostraban una leve influencia de la escena del rock psicodélico de ese momento. The Who Sell Out también incluía una canción de una ópera rock nunca completada, llamada "Rael 1" (las versiones que incluyen bonus tracks también tienen a "Rael 2").

En 1968 la banda editó "Magic Bus", uno de sus singles más importantes. En ese año, Townshend (que había dejado las drogas y se había dado a las enseñanzas de Meher Baba), empezó a planear su siguiente álbum.

"Tommy": la primera ópera rock popular [editar]

1969: El grupo edita Tommy, un álbum doble que fue la primera ópera rock que ocupó todo un álbum del grupo, y una de las primeras de la historia del rock. Si bien no fue la primera (S.F. Sorrow de The Pretty Things salió un año antes), sí que fue la primera en tener éxito, y se destacó por el uso de temas (como "See Me, Feel Me"), que se repetían a lo largo del álbum y le daban una unidad de sonido, que al mismo tiempo ayudaba a seguir la historia (que trataba sobre un niño que queda ciego, sordo y mudo al presenciar un asesinato, para más tarde convertirse en un mesías). El primer single de Tommy, "Pinball Wizard", tuvo bastante éxito. Este álbum comenzó a mostrar la influencia de las enseñanzas espirituales de Meher Baba sobre Townshend. Más tarde se produjo una película basada en el álbum, que contaba con la participación, entre otros, de Elton John.

Live At Leeds (1969 – 1970) [editar]

A lo largo de su carrera, The Who se ha distinguido por sus conciertos. La banda participó en el festival de Woodstock de 1969. Esta presentación ayudó a que la popularidad de Tommy creciera enormemente. En 1970 el grupo edita el single "The Seeker", y ese mismo año graban Live At Leeds, su primer álbum en vivo, que fue grabado en la Universidad de Leeds. El álbum fue lanzado originalmente con 8 canciones pero en 1995 fue expandido con 5 canciones adicionales del mismo show, y además se editó una versión (la "Deluxe Edition") que incluía toda la interpretación de Tommy que también tocaron en esa misma fecha. Es considerado su mejor álbum en vivo, por ser el único que fue editado en su momento por la banda, y fue exitoso como consecuencia del éxito de Tommy.

La banda también participó en el Festival de la Isla de Wight de 1970. Esa presentación fue editada en 1996 como un álbum doble (Live At The Isle Of Wight Festival 1970). Townshend considera a esa presentación como una de las mejores del grupo.

Durante gran parte de los años 1970, The Who estuvo en el Libro Guinness de Récords como "la banda más ruidosa del mundo", con sus presentaciones llegando a los 130 decibeles (más tarde bandas como Deep Purple batirían su record). Esto, sumado a la destrucción de sus instrumentos (algo que harían con menos frecuencia desde Tommy), la personalidad de los integrantes y los "remolinos" de Townshend, hicieron que sus presentaciones en vivo alcanzaran un estatus mítico.

El proyecto "Lifehouse" y "Who's Next" [editar]

Townshend intentó llevar a cabo un álbum conceptual aún más ambicioso y complejo. En él pretendía tomar datos personales del público (edad, peso, altura, etc.) en los recitales, introducirlos en un sintetizador y utilizarlos para crear música. Este proyecto se denominó "Lifehouse" y no pudo ser finalizado por su complejidad y los problemas de Townshend. Sin embargo, gran parte de las canciones del mismo fueron lanzadas más tarde (como álbum solista de Townshend), y algunas de las mejores se usaron para el siguiente álbum del grupo, Who's Next, que se convertiría en su álbum más exitoso. Salido en 1971, Who's Next contenía nueve temas, incluyendo canciones como "Baba O'Riley" y "Won't Get Fooled Again", que se destacaban por el uso de sintetizadores, que solían establecer ritmos repetitivos (o se usaban para diversos efectos, como en "Bargain" y "The Song Is Over", y que iban a ser uno de los aspectos más importantes de "Lifehouse". El sonido es radicalmente distinto al de los discos anteriores de la banda: la voz de Daltrey había evolucionado y sonaba como un poderoso rugido, mientras que el sonido de la batería de Keith Moon había cambiado. Esto, sumado a los sintetizadores y la impecable producción, hicieron que Who's Next comenzara a ser considerado como uno de los primeros álbumes de arena rock, ya que era mucho más gran grandilocuente y ampuloso que sus antecesores.

Algunas de las canciones de "Lifehouse" (incluyendo "Pure And Easy" y "Naked Eye") aparecieron en el compilado Odds And Sods, y más tarde fueron agregadas como bonus tracks en versiones posteriores de Who's Next.

Antes del lanzamiento de Who's Next, Entwistle grabó el primer álbum solista de alguno de los miembros de la banda, Smash Your Head Against The Wall, y seguiría grabando álbumes solistas durante los siguientes años.

"Quadrophenia" (1973) [editar]

El siguiente álbum del grupo salió dos años después y se llamó Quadrophenia. Es otra ópera rock que trata sobre un adolescente llamado Jimmy, un mod. El título del mismo se refiere a un problema de identidad que tiene Jimmy en la historia: tiene cuatro personalidades distintas, cada una de las cuales representan a uno de los integrantes del grupo y son representadas en el álbum por medio de cuatro melodías que aparecen varias veces a lo largo del mismo. El álbum trata sobre la relación de Jimmy con sus padres, su ex-novia, sus amigos y los conflictos entre mods y rockers de principios de los años 1960, en Brighton. Quadrophenia, al igual que Tommy, también tuvo su película.

Quadrophenia siguió el estilo de su antecesor, con un rol aún mayor de sintetizadores además de un mayor uso de instrumentos de metal), lo que llevó a que sus detractores sostuvieran que es demasiado pretencioso y grandilocuente. Esto también causó que las presentaciones en vivo de la siguiente gira se complicaran, ya que la banda debía usar cintas pregrabadas, lo que en muchas ocasiones no funcionaba correctamente. Antes de que esa gira comenzara, la esposa de Keith Moon lo dejó y se llevó con ella a su hija, lo que causó que Moon comenzara a consumir más bebidas alcohólicas. Por esta razón se desmayó durante un show en San Francisco, por lo que debió ser sustituido por el resto del mismo por Scott Halpin, un miembro de la audiencia.

Problemas para la banda y muerte de Keith Moon (1974 – 1982) [editar]

Los problemas de Townshend comenzaron a aumentar: estaba cansado de tocar con la banda, comenzó a consumir alcohol más seguido, y sufrió un colapso nervioso, además de comenzar a sentirse más viejo por cumplir 30 años. Esto llevó a que el siguiente álbum de la banda, The Who By Numbers, fuese un álbum más depresivo y menos energético, que trataba sobre los problemas de Townshend. Durante la gira siguiente se le diagnosticó un caso de tinnitus (muchos especularon que había sido causado por los ruidosos conciertos del grupo, pero Townshend sostuvo que era por escuchar música con auriculares en un volumen demasiado alto), por lo que la agrupación dejó de tocar en 1976 por algún tiempo. Un crítico consideró a By Numbers como la "nota suicida" de Townshend. En 1977 Townshend grabó un álbum junto a Ronnie Lane llamado Rough Mix.

La banda regresó a los estudios en 1978, y grabó Who Are You, un álbum más accesible y con un mayor uso de sintetizadores. El mismo incluía una canción de John Entwistle de una ópera rock que nunca fue completada. En esa época, el grupo comenzó a grabar un documental sobre su historia llamado "The Kids Are Alright", que incluía, entre otras cosas, imágenes de sus presentaciones en vivo. Sin embargo, el 7 de septiembre de ese año (20 días después del lanzamiento del álbum), Keith Moon falleció mientras dormía, como consecuencia de una sobredosis de pastillas que se le habían recetado para controlar su alcoholismo.

Moon fue reemplazado por Kenney Jones, ex-miembro de The Small Faces y The Faces. La banda con el teclista John "Rabbit" Bundrick y una sección de metales, pero el 3 de diciembre de 1979, durante un show en el Riverfront Coliseum (de Cincinnati, Ohio, Estados Unidos), se produjo una estampida de fans por la búsqueda de asientos, lo que causó la muerte de 11 de ellos. A la banda no se le aviso de esto hasta luego del show porque las autoridades temían que hubiesen más problemas si se cancelaba el concierto, lo que devastó a la banda.

Al año siguiente, Townshend edita su primer álbum solista, llamado Empty Glass, y al mismo tiempo, Daltrey actuó en la película McVicar (anteriormente había actuado en la película Tommy). The Who grabó dos álbumes con Jones como baterista, Face Dances (1981) y It's Hard (1982), que seguían el estilo de Empty Glass, pero si bien éste fue bien recibido, tanto Face Dances como It's Hard suelen ser considerados los peores del grupo, pese a que ese último recibió una puntuación de cinco estrellas por parte de la revista Rolling Stone. Sin embargo, Townshend seguía teniendo problemas: luego de grabar Face Dances sufrió una sobredosis de heroína que casi acaba con su vida. La banda organizó un tour de despedida, tras el cual la banda iba a editar otro álbum (por obligaciones contractuales), pero Townshend abandonó el intento y desde entonces la banda dejó de grabar álbumes de estudio.

Reuniones y presentaciones en vivo [editar]
Pete Townshend en el año 2007
Pete Townshend en el año 2007

La banda volvió a tocar junta en el concierto Live Aid de 1985 (algo que volverían a hacer en la edición del año 2005 llamada Live , y tres años después recibió el "BPI Life Achievement Award", por lo que la banda tocó un pequeño set. La banda se volvería a reunir en varias otras ocasiones, durante 1989 y 1996, ya con la presencia de Zak Starkey como baterista (quien, pese a ser el hijo de Ringo Starr, aprendió a tocar gracias a Keith Moon), además de tocar en "The Concert for New York City", el show sobre el atentado del 11 de septiembre de 2001 en las Torres Gemelas, en el que fueron una de las bandas más aclamadas por la audiencia.

Durante la gira del año 2002, John Entwistle fue encontrado muerto en su habitación del Hard Rock Hotel de Las Vegas, Nevada. Una investigación demostró que su muerte se debió a un ataque cardíaco; se detectó una leve cantidad de cocaína en su cuerpo, lo que sumado a su uso regular de la misma por muchos años, podrían haber sido la causa. Luego de un ligero retraso, la gira siguió con Pino Palladino como su reemplazante.

Nuevo álbum, Nueva Gira 2006 [editar]

"Endless Wire" es el nombre del nuevo álbum de The Who (trabajo antes provisionalmente llamado "WHO2"), que en un principio saldría en la primavera de 2005, pero fue retrasado por diferentes causas, como la ausencia de Zak Starkey (batería) quien estaba de gira entonces con Oasis. El 24 de Diciembre de 2005, Pete Townshend y el representante de la banda Bill Curbishey anunciaron la intención de una gira mundial que comenzaría el verano de 2006 y se extendería hasta 2007, para promocionar material nuevo.

El 20 de Marzo, el cantante Roger Daltrey, confirmó la gira y anunció que él y Pete Townshend están continuando con el nuevo álbum , además de mencionar el título de una nueva canción, "Black Widow's Eyes". El 28 de Marzo, Pete Townshend en su sitio en internet, anunció que han trabajado en una mini-ópera, basada en su reciente obra literaria "The Boy Who Heard The Music". Esta mini-ópera, de 11 minutos de duración, fue lanzada justo antes de iniciar la gira en Europa en Junio, bajo el título "Wire And Glass" y como anticipo del nuevo álbum que saldrá a principios de octubre. Las canciones que integran la mini-ópera son 6 para la versión del sencillo y 10 para el álbum convencional. Las seis piezas que conforman "Wire And Glass" son: "Sound Round", "Pick Up The Peace", "Endless Wire", "We Got A Hit", "They Made My Dreams Come True" y "Mirror Door".Imagen:Pete Townshend 5.

La nueva gira comenzó en Europa el 17 de Junio en la Universidad de Leeds en Inglaterra (en donde hace más de treinta años se grabó el legandario disco "Live At Leeds"). Para el repertorio se incluyeron nuevas canciones como "Mike Post Theme" o "Real Good Looking Boy", además de los clásicos de siempre, otros temas no tan escuchados y algunas piezas de Tommy y de Quadrophenia.

El concierto del 17 de Junio en Leeds fue grabado como su predecesor de 1970 y filmado para ser lanzado en CD y DVD a finales de 2006, posiblemente bajo el nombre "Live At Leeds II", que es como Roger Daltrey se refería a dicho concierto.

La gira norteamericana se extiende hasta principios de diciembre. Entre ésta parte de la gira será lanzado el 31 de Octubre el nuevo álbum ya titulado "Endless Wire", que incluye las versiones completas de algunas canciones de la miniópera, otras relacionadas como "Trilby's Piano" o "Fragments" (en la que Pete Townshend utiliza un método parecido al de "Lifehouse") y otras ajenas como "Mike Post Theme", "2000 Years", "Man In A Purple Dress", "Stand By Me" y las antes mencionadas. Probablemente continúen la gira a principios de 2007 en Sudamerica, Japón y Australia.

Integrantes [editar]

The Detours (1962–1964) [editar]

* Colin Dawson: voz principal (hasta enero de 1963)
* Gabby Connoly: voz principal (desde enero de 1963 hasta febrero de 1964)
* Roger Daltrey: guitarra (desde febrero de 1964), voz y armónica
* Pete Townshend: guitarra y voz
* John Entwistle: bajo y voz
* Doug Sandom: batería

The Who (de febrero a abril de 1964) [editar]

* Roger Daltrey: voz principal y armónica
* Pete Townshend: guitarra y voz
* John Entwistle: bajo y voz
* Doug Sandom: batería

Formación clásica (1964–1978) [editar]

* Roger Daltrey: voz principal y armónica
* Pete Townshend: guitarra, voz (en algunas canciones) y sintetizadores (principal compositor)
* John Entwistle: bajo, corno francés y voz (en algunas canciones)
* Keith Moon: batería, percusión y voz (en pocas ocasiones)

Face Dances e It's Hard (1979–1983) [editar]

* Roger Daltrey: voz principal, armónica y guitarra
* Pete Townshend: guitarra, voz (en algunas canciones) y sintetizadores (principal compositor)
* John Entwistle: bajo y voz (en algunas canciones)
* Kenney Jones: batería
* John "Rabbit" Bundrick: teclados (gira de Face Dances, 1979–1981)
* Tim Gorman: teclados (gira de It's Hard, 1982)

Gira "25th Anniversary" (1989) [editar]

* Roger Daltrey: voz principal, armónica y guitarra
* Pete Townshend: guitarra y voz
* John Entwistle: bajo y voz

junto a:

* John "Rabbit" Bundrick: teclados
* Simon Phillips: batería
* Steve "Boltz" Bolton: guitarra
* Jody Linscott: percusión
* Simon Clarke: corno francés
* Roddy Lorimer: corno francés
* Simon Gardner: trompeta
* Neil Sidwell: trombón
* Tim Saunders: saxofón
* Chyna: coros
* Cleveland Watkiss: coros
* Billy Nicholls: coros, dirección musical

Gira "Quadrophenia" (1996–1997) [editar]

* Roger Daltrey: voz principal, armónica y guitarra
* Pete Townshend: guitarra y voz
* John Entwistle: bajo y voz

junto a:

* John "Rabbit" Bundrick: órgano Hammond
* Zak Starkey: batería
* John Carin: teclados
* Simon Townshend: guitarra
* Jody Linscott: percusión
* Dennis Farias: corno francés
* Nick Lane: corno francés
* Roy Wiegand: corno francés
* Simon Gardner: trompeta
* Neil Sidwell: trombón
* Billy Nicholls: coros, dirección musical

Formación reciente (1999–actualidad) [editar]

* Roger Daltrey: voz principal, armónica y guitarra
* Pete Townshend: guitarra y voz
* John Entwistle: bajo y voz (hasta su muerte en el año 2002)
* John "Rabbit" Bundrick: teclados
* Zak Starkey: batería
* Pino Palladino: bajo (desde 2002)
* Simon Townshend: guitarra y coros (desde 2002)

Otros [editar]

* Scott Halpin: reemplazó a Keith Moon en batería en un show cuando este se desmayó durante el mismo

Importancia [editar]

The Who fue contemporáneo de los Beatles, los Rolling Stones, Jimi Hendrix. La banda fue muy importante en los años 60 y principios de los 70. Su primer álbum, "The Who Sings My Generation" (de 1965), es considerado por muchos uno de los álbumes más importantes de la historia del rock y del rhythm and blues. "My Generation" es considerada por muchos como la primera canción punk (gracias a su guitarra y su letra).

Álbumes conceptuales y óperas rock [editar]

En "A Quick One", álbum salido un año después, el tema "A Quick One, While He's Away" anticipa lo que sería luego conocido como ópera rock. "Rael" fue otra mini-ópera rock que cierra su siguiente álbum de estudio, "The Who Sell Out" (un álbum de 1967, de pop psicodélico, cuyo tema más reconocido es "I Can See For Miles", y que tiene un concepto que busca imitar a una radio, usando pequeños avisos publicitarios entre cada canción). Pero la banda desarrollaría esta idea en "Tommy", el álbum que los hizo populares, que si bien no fue la primera ópera rock que ocupa todo un álbum, fue la más importante y la primera que incorpora varias melodías repetidas a lo largo del álbum que ayudan a la historia. Algunas de las canciones del siguiente proyecto de Townshend llamado "Lifehouse" (que también iba a ser una ópera rock, pero nunca fue terminado) conformaron "Who's Next" (que salió en 1971), un álbum que fue pionero en el uso de sintetizadores en el rock, que introdujo un sonido más rockero más acorde a la década que comenzaba. El álbum doble "Quadrophenia" salió dos años después, y es otra ópera rock que usa aún más sintetizadores.

Sus álbumes conceptuales fueron importantes en el desarrollo del rock progresivo.

Presentaciones en vivo [editar]

La banda solía ser destacada por sus conciertos, en gran parte gracias a la energía de sus shows, la personalidad de cada una de sus miembros, los "remolinos" de Townshend y al hecho de que, salvo Entwistle, los miembros solían destruir sus instrumentos al final de los shows. "Live At Leeds" es su álbum en vivo más reconocido por ser el primero y porque fue grabado en 1970, luego de que Tommy les consiguiera una mayor audiencia. La banda también participó en el Festival de la Isla de Wight de 1970 (show que luego fue editado en un álbum doble, Live At The Isle of Wight Festival 1970, con una lista de temas similar a la de Live At Leeds pero con la inclusión de toda su interpretación de Tommy), y en el de Woodstock.

Discografía [editar]
Artículo principal: Discografía de The Who

Véase también [editar]

* Mod
* Álbum conceptual
* Ópera rock
* Pete Townshend
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EL PANDA LOCO!!!
EL PANDA, LOCO!!!

[EL chanta]

El crimen en la calle SEXO

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